Comme chaque année, je présente mes meilleurs voeux à tous mes lecteurs. Mais, cette année, j'ai quelque réticence à le faire, car l'année 2022 fut horribilis.

Il faut dire que le monde occidental a conservé à sa tête en 2022 des équipes qui perdent... et qui ont persévéré à ne pas vouloir voir la réalité des choses en face.

C'est au point que je me demande de plus en plus, si nous en avons vraiment besoin et s'il ne vaudrait pas mieux tous les ignorer... autant que faire se peut.

Une formule résume l'époque. Elle a été employée par le stagiaire qui a été reconduit à l'Élysée: Quoi qu'il en coûte. Il s'est bien gardé d'ajouter: Aux autres.

Mais il n'est pas le seul. Je ne sais s'il a été le suivi ou le suivant, qui, comme on le sait depuis Jacques Brel, n'est de toute façon pas une position honorable.

L'avantage avec ce blog-notes est qu'il ne coûte rien à personne. Suis-je bête? Si, il coûte du temps à ceux qui ont la gentillesse de me lire, et je leur en sais gré.

Pour les remercier, comme il y a tout juste un an, je viens de composer un poème à leur intention. Il se veut plus réaliste que le précédent. Qu'ils me le pardonnent!

Catholique un jour, catholique toujours, je n'ai pu m'empêcher d'y mettre un grain de sel chrétien et de m'inspirer d'un sonnet homonyme de mon cher Verlaine.

À son poème j'ai emprunté les rimes, sauf une, plus riche. Il fallait bien que je conservasse quelque originalité si le propos rejoignait le sien, publié posthumement.

Francis Richard

Pour le Nouvel An

Si l'année ne meurt pas, une autre ne peut naître.

Depuis que le monde est, ce n'est pas autrement.

De même, l'homme meurt, pour après un moment,

Plus ou moins pénible, transfigurer son être.

Il y a un certain temps que je n'ai pas composé de poèmes. Aussi suis-je dans mes petits souliers, plus petits encore que ceux que je mettais enfant sous le sapin familial.

Mais j'ai succombé à la tentation, je le confesse, de dire en vers ce que je ressens en cette nuit de Noël en France, qui se déroule dans des circonstances particulières.

Par charité chrétienne, j'ai essayé de ne pas être méchant mais je n'ai pu m'empêcher d'être au moins quelque peu mordant.

Si j'avais été un tantinet méchant, j'aurais pu dire, par exemple, imitant Jean Anouilh dans ses Fables:

Il ne faut pas confondre macronisme et grandeur...

Francis Richard

Nuit de Noël en France

L'État n'a pas couvert le feu en cette nuit.

Il pourra rayonner et réchauffer notre âme,

Et, pendant la trêve, ranimer notre flamme.

Pour un soir seulement, il ne nous aura nui

Celui qui malmène et procure tant d'ennuis.

À la Lanterne il est, et Dieu sait ce qu'il trame.

Rien de bon, sans doute, car ce fauteur de drame

Concoctera, coquin, quelque crime à minuit.

Oublions-le toutefois, pensons à Lui qui sauve,

Qui, dans une crèche et bien misérable alcôve,

De Tout-Puissant se fait pour nous le Tout-Petit.

Imaginons qu'enfin son règne nous arrive,

Qu'Il ne nous laisse plus dès lors sur le qui-vive,

Qu'Il nous donne à jamais de vivre l'appétit.

Il lui a suffi de les aimer...

Fabrice est au crépuscule du soir de sa vie. Son corps et son âme ne sont désormais plus d'accord que sur un seul point: la rupture. C'est du moins ce qu'aurait dit le poète de Sète en le voyant dans de telles circonstances.

On dit que lorsqu'on sent venir sa fin, les images marquantes du passé remontent à la surface de la mémoire. C'est bien ce qui se produit aujourd'hui pour lui. Comme Fabrice est lumineux, il se souvient avec bonheur qu'il a aimé.

Au long des saisons de sa vie, Fabrice a aimé une petite fille, une fille, une jeune fille, des jeunes femmes, mais il n'a jamais pu ou su s'en faire aimer. Et, maintenant, il se retrouve tout seul pour vivre ses derniers beaux jours.

Fabrice a aimé une petite fille. Il était alors un petit garçon. Sur la photo de classe de l'école maternelle qu'il a conservée, on peut voir cette petite fille à nattes et jupette tenir la main du petit garçon à culottes courtes qu'il était.

Fabrice et la petite fille se sont perdus de vue l'année suivante: le petit Fabrice a quitté l'école de filles où se trouvait la maternelle pour aller à l'école de garçons. Car, à l'époque, on séparait petites filles et petits garçons.

Fabrice a nagé très tôt. Un été, sur la plage, il a rencontré une fille de son âge. Ils ont construit des châteaux de sable, qui s'écroulaient quand l'eau de la mer montait, et leur idylle n'a pas davantage résisté à la fin des vacances.

Fabrice a joué très tôt au tennis. Un été, au club, il a rencontré une jeune fille de son âge. Ils ont fait des parties ensemble. Elle était belle. Il n'était ni beau ni laid. Un jour, ils se sont retrouvés à la plage et se sont même embrassés sous l'eau.

Fabrice et la jeune fille se sont vus tout l'été, un bel été, comme Dieu seul sait les faire. Alors que les grandes vacances touchaient à leur fin, ils se sont donné un dernier rendez-vous. Elle n'est pas venue. Il ne l'a jamais revue.

Fabrice a rencontré une jeune femme, un réveillon de Nouvel An, dans une boîte. Ils ont tournoyé le temps des rocks. Ils se sont collés l'un à l'autre le temps des slows. Ils se sont revus le lendemain et les jours suivants.

Fabrice aimait bien se promener avec elle. Ils n'avaient pas besoin de se parler pour se comprendre. Peu après elle a été victime d'un accident de voiture. Elle a été transfusée. Elle est morte du sida après une terrible agonie.

Fabrice a aimé plusieurs autres jeunes femmes sans qu'elles l'aiment en retour. Dernièrement il a aimé une jeune femme plus que les autres. Il lui a dédié des poèmes, mais elle ne l'aimait pas davantage que les précédentes et le lui a dit cash.

Fabrice était transi amoureux, mais, de ce fait, il était de plus en plus maladroit. Alors elle l'a rejeté sans ménagement, le menaçant même de le dénoncer pour harcèlement. Il ne s'en est jamais complètement remis.

Tout dernièrement Fabrice est à nouveau tombé amoureux d'une jeune femme. Il a passé quelques moments merveilleux avec elle. Elle était encore libre. Il ne s'est pas rendu compte tout de suite de ses sentiments.

Fabrice a attendu tant et plus que la belle a fini par rencontrer quelqu'un. Et, une fois de plus, cette dernière a rompu toutes relations avec lui. Elle n'a pas apprécié qu'il parle d'elle dans son dernier livre, car Fabrice est romancier.

Aujourd'hui, Fabrice dédicace son roman d'amour dans une librairie bien achalandée. Il vit de grands moments de solitude au milieu de cette foule qui se presse pour obtenir de lui un autographe. Mais cette solitude ne dure pas.

Fabrice lève les yeux. Il ne croit pas ce que ses yeux voient. Se sont-elles donné le mot ou est-ce un hasard qui fait bien les choses, mais il reconnaît dans la file qui attend nombre de celles qu'il a aimées et qui ne l'aimaient pas.

Comme c'est Noël et qu'il est d'un bon naturel, il ne veut pas croire qu'elles soient seulement venues pour sa relative célébrité: il lui a suffi de les aimer pour qu'elles l'aiment un peu et soient attendries par un coeur aussi vaste et profond.

Francis Richard

Comment rendre hommage à ma feue mère? En étant bien vivant.

Hier il y avait tout juste douze ans que ma mère est morte.

Je me suis rendu à Reims, au chevet d'un ami gravement malade. Nous avons eu beaucoup de plaisir à nous revoir et nous avons bien ri. Il a retrouvé la foi, non pas celle qui soulève les montagnes, mais celle qui les aplanit...

Dans la rue de la clinique où il est hospitalisé il y avait une maison, Etche Churia, clin d'oeil au Pays Basque où ma mère a passé les dernières années de sa vie; il y avait une maison de Champagne, Lanson, clin d'oeil aux bonnes choses que ma mère aimait.

Je me suis rendu après à la cathédrale où furent sacrés les rois de France à partir du XIIe siècle, les faisant passer du statut de gentil dauphin à gentil roi...

Avant de repartir j'ai pris un chocolat chaud chez Au Bureau, place du Cardinal Luçon...

Retourné en région parisienne, j'ai soupé avec mon fils cadet à St Germain-en-Laye, dans un restaurant italien, où nous avons savouré une bruschetta au saumon, puis un risotto aux truffes blanches, enfin un sorbet au limonicello, accompagnés d'un valpolicella classico...

Nous avons bavardé jusque tard dans la nuit et refait le monde...

Ma mère, de là-haut, a dû se réjouir que sa lignée soit bien vivante...

Francis Richard

A l'occasion de ses septante-cinq ans, une fête fut donnée en l'honneur de ma mère le 30 septembre 1995.

A cette occasion je composai une ballade :

Maman

Très attendu Papa s'en vient,

L'âme aimante et calcinée,

Au plat pays qui est le tien,

Faire de toi sa dulcinée.

Conquise aussi par la tendresse

De qui n'entend rien au flamand,

Tu perds le temps dans cette presse

De prononcer le mot Maman.

Jalousement il te retient

Dans les doux liens de l'hyménée.

Tu es sa reine au doux maintien,

Pour accomplir ta destinée.

De vos amours quatre enfants naissent.

Ils sont tous beaux, évidemment,

Et sous ton aile ils n'ont de cesse

De prononcer le mot Maman.

Quand l'un d'entre eux, vieilli, revient,

C'est à l'ombre des Pyrénées

Qu'avec bonheur tu te souviens

Des cependant proches années

Où il pleuvait quelques détresses,

Que tu calmais élégamment.

A nous toujours, pour ta jeunesse,

De prononcer le mot Maman.

Envoi

Enfin, Prince, dans l'allégresse,

A votre Mère au firmament,

Permettez-nous, avec adresse,

De prononcer le mot Maman.

Réconciliations

Si j’en crois les autres, qu’ils soient jeunes ou vieux,

Je serais dans la phase ultime de ma vie.

Est-ce réalité, ou pour eux, grande envie

De me voir désormais voguer vers d’autres cieux ?

Peu importe après tout, je les prends au sérieux.

Vu mon corps décrépit, n’est-ce pas chose obvie ?

Peut-être est-il trop tard pour prévoir la survie

Et dois-je ne plus perdre un temps des plus précieux.

Lors, il me faut prendre quelques dispositions

Et ne pas m’en aller sans réconciliations,

Comme  avec les membres de ma chère fratrie.

Parmi d’autres âmes, que maintenant je trie,

Il n’en reste qu’une qui est en différend,

Et ne peux pas dire qu’y suis indifférent.

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Une belle âme, donc, m’a mis en quarantaine.

Pour dire les choses en toute vérité,

Je l’avais bien cherché et, vraiment, mérité.

La faute de ma part est, je l’avoue, certaine.

Nous nous croisons souvent, elle reste lointaine.

Je ne conteste pas cette sévérité,

Ni telle soumission à son autorité,

Mais punir sans délai est là chose inhumaine.

Car, pour combien de temps serai-je donc banni ?

Mon temps en ce monde n’est plus si infini

Que le laisser couler par trop longtemps il faille.

Il se peut bien qu’un jour mon cœur mal fait défaille.

Et je ne voudrais pas voir ma vie résilier,   

Inopportunément, sans nous réconcilier.

Francis Richard

Organisée par Barbara Polla et Jean-Philippe Rossignol, la nuit de la poésie qui s'est déroulée à Paris dans la nuit du 9 au 10 février 2013, à la galerie Vanessa Quang, restera mémorable.

Pendant toute une nuit des textes ont été lus, des chants et des musiques ont été interprétés, des performances se sont déroulées. Dans la ferveur.

Cette nuit de la poésie était un hommage rendu à Varlam Chalamov et à ses nuits athéniennes, qui avaient lieu au Goulag, où il fit plusieurs séjours involontaires.

Comme il serait difficile de citer tout le monde, je retiendrai, très subjectivement ce qui m'a personnellement marqué:

- les poésies de la jeune poétesse genevoise de 12 ans Xenia Saillard

- Katie t'a quitté de Boby Lapointe interprétée par Laure de Vaugrigneuse

- La lettre 4 des Liaisons dangereuses de Choderlos de Laclos, lue par Ornela Vorpsi avec son accent charmant (qui avait hésité à plutôt lire du Maître Eckart...)

- Tale et "elles" performent sur le thème du cheval, présentées par Bruno Wajskop

- Moto notre amour, de et par Paul Ardenne

- L'extrait, en français et en anglais, des Mémoires d'Hadrien de Marguerite Yourcenar sur l'insomnie (qui est une de mes fidèles compagnes), lu par Bruno Roland Bernard

- Les textes associés à l'image de Robert Montgomery lus par lui-même (la photo en tête de cet article en est une illustration)

- La lecture émouvante du poème en allemand, de Bertolt Brecht, Kinderkreuzzug, par Michaela Spiegel

- La lecture hot, en anglais, de Please Master d'Allen Ginsberg, par la même Michaela Spiegel  

- Le dialogue de Racine entre Titus (Barbara Polla) et Bérénice (Jean-Philippe Rossignol)

- Les interludes musicaux et jaillissants de Nelson Beer

- Les chansons au rythme épatant interprétées par Michele Robecchi

- La lecture intégrale de Qui je suis de Pier Paolo Pasolini par Gianmaria Andreeta

Barbara m'avait demandé de lire des poèmes que j'aime. J'ai donc lu quatre poèmes tirés des Tableaux parisiens de Charles Baudelaire: Paysage, Les aveugles, A une passante et Le crépuscule du jour.

J'ai eu l'inconscience, mais j'assume, de lire juste après deux poèmes de mon cru, qui ne sont donc plus inédits et que je publie bien volontiers ci-après.

Ainsi les participants à cette nuit blanche pourront-ils les relire et les non-participants à cette nuit blanche pourront-ils découvrir quel genre de poèmes profanes j'ai composés pendant ma période catovienne (années 1990).

Le premier de ces poèmes est dédié à la Mercedes blanche que m'avait laissée mon père et que j'ai épuisée jusqu'au bout. Le second à la petite chatte noire qui est l'animal totem de ce blog.

Francis Richard

Avant que de quitter ma Mercedes blanche

Nous avons, après tout vécu dix ans ensemble,

Et c'était pour faire cinq ou six tours de Terre.

Dix ans vite passés, en ces temps délétères,

Toujours sur des routes, qui toutes se ressemblent.

Ce ne fut pas un brin de conduite il me semble,

Plutôt un long parcours qui tenait du mystère

Et qui se termine, ce qui vraiment m'atterre.

Tandis que ma mémoire en émoi se rassemble,

Je t'aime ma blanche dans ce monde tout gris,

Sans crainte de déplaire à la foule d'aigris,

Qui nous dévisagent souvent avec envie.

J'emporte ton image avec moi pour la vie.

Je tisse désormais, pour la garder, la toile,

Dans laquelle à jamais se prendra ton étoile.

Chatou, le 14.12.1992

Viens, petite chatte...

Viens, petite chatte, je suis d'humeur chagrine.

Sors donc de ton sommeil, qui rend ton corps tout lourd,

Et traverse la chambre à pattes de velours,

Non sans t'être étirée, tout en faisant tes mines.

Que je te caresse de mes ongles l'échine,

Pour la voir qui se dresse à ce plaisir toujours

Et pour t'entendre émettre un ronron des plus sourds.

Est-ce la volupté qui te fait féminine?

A ta féminité dois-je attribuer

Cette douce moiteur qui vient tout embuer?

Car tes façons de faire à tout jamais m'épatent.

Où est ta pareille pour savoir m'émouvoir?

Qui mieux que toi peut donc m'empêcher de rien voir?

Et comment résister à tes petites pattes?

Chatou, le 24.03.1999

Mystère de la Résurrection  

Lendemain du Sabbat, à l’aube d'un beau jour,

Marie de Magdala, vraiment tôt, s’est levée

Et rendue au tombeau à la pierre enlevée.

Qui donc a pu jouer ce triste et mauvais tour ?

Dit-elle à Pierre et Jean, qui le premier y court.

De Pierre, par respect, Jean attend l’arrivée.

Il n’entre pas, aperçoit, sa foi avivée,

Que linceul, suaire, s’y trouvent bien toujours.    

Pierre entre donc, puis Jean, qui, dès lors, voit et croit.   

Seul des deux il a vu Jésus-Christ mort en croix.

Maintenant il est sûr que la mort est vaincue.    

Marie de Magdala ne sera convaincue

Tant qu’elle n’aura pas vu, sans pouvoir Le toucher,

Et Thomas le sera quand il L’aura touché…

Francis Richard

Lundi de Pâques 2012

Le Tombeau du Christ, qui illustre ce poème, date de 1496 et se trouve à l'Abbaye de Solesmes ici