Ce bel objet est composé d'images et de textes. Valérie tient la plume et Zivo le pinceau, dans l'atelier. Zivo y prodigue ses couleurs et Valérie ses mots.

Chacun dans son art, l'aquarelle pour Zivo, le poème pour Valérie, laisse libre cours à son imaginaire où le végétal, l'animal et l'humain souvent se mêlent.

Les peintures et les vers se répondent et créent un univers où celui qui regarde et lit trouve matière à évasion. Le réel s'abstrait et l'abstrait se réalise.

Les cinq poèmes oniriques de Valérie sont précédés d'un titre qu'annonce le pinceau de Zivo et ces titres, déjà, invitent au rêve le lecteur et voyeur.

Si, à défaut de reproduire des images, on veut au moins avoir un aperçu des sons qui les accompagnent, il faut en passer par quelques brèves citations:

Ô ce moi qui recule! Sur ton dessin les ondoiements

                                                                 incertains

d'une trajectoire batracienne.

(Ce moi qui recule)

Et j'apprends que ton aïeule de là-bas détenait

parmi ses modestes possessions

un bocal de sangsues

prêtes à l'usage.

(Entre les doigts)

Chaque fois que nous parlerons de la mort,

nous nous chantournerons l'un l'autre

d'un espace horrible.

(Telle Psyché)

Et, depuis les tendres sabots, masqués pour la forme,

nous attribuons au rythme libre

la noble cause de plus nombreux désirs - aériens.

(Au milieu de l'atelier)

Ainsi, lorsque le matin tu me tires d'une abyssale apnée

et que tu fais tenir en équilibre debout

sur la tranche l'un de tes carnets à dessins

que tu m'ouvres avec le bonjour rituel,

j'y découvre - encore rêvé de tes doigts -

du mobilier végétal

élancé et frêle, qui vibre,

tels les élytres d'un insecte --

(Tout au fond de l'atelier)

On ne peut qu'être ému, en lisant, en regardant les pages de ce livre d'être admis dans la complicité de ces deux artistes, qui se révèlent sans se dévoiler...

Francis Richard

D'un pas à l'autre, Zivo & Valérie Ivanovic, 128 pages, BSN Press

Vernissages et dédicaces:

- Librairie La Fontaine (Vevey), 29 novembre 2018, de 17h à 19h

- Librairie Molly & Bloom (Lausanne), 30 novembre 2018, de 17h à 19h

Les mots, ils sont ma main,

mes doigts, leurs empreintes,

ils gouvernent l'espace,

ils prolongent le temps,

ils veillent pour moi,

sur les contrées inexplorées

de mes poèmes à venir.

Dans les poèmes présents de Richard Rognet, des mots reviennent sous sa plume, sans doute parce qu'ils sont bien lui et qu'il les aime plus particulièrement, même s'ils ne portent pas toujours directement en eux le visage des hommes...

Il ne s'agit pas, bien sûr, de compter combien d'occurrences. Car le nombre des mots n'a pas d'importance. Ce qui importe, c'est juste leur répétition, révélatrice de ses regards, changés en reflets éblouis par la beauté du monde.

Les mésanges?

Elles soulèvent ce qui en [lui] frémit.

La nuit?

L'aube prend en main ses restes. Elle est un cri de la lumière. Et elle parle de nous.

La lumière?

Vivante, elle est un reflet de l'ombre.

Les étoiles?

La beauté des étoiles dépend de l'oeil

qui les regarde, comme l'amour

dépend des caresses données.

L'amour?

Ah! L'amour, comme une main

qui éclôt sur la mienne,

comme le choc ardent d'une étreinte absolue

et comme ce martèlement du sang

qui libère des feux

jusqu'au fond des ténèbres.

Le temps presse le poète, le talonne, alors il se donne un conseil pour résister:

tu devrais ne retenir

que cet ultime amour

auquel tu dois d'être vivant.

La vie est mouvement. Il doit donc marcher plus loin que [ses] pas,

aller au-devant des secrets

qui, avec les mystères, préparent

l'évidente clarté dont a besoin la vie,

la vie qui nous possède

et possède le monde,

avec la même force têtue

que celle que forgèrent, peu à peu,

les puissants millénaires

appuyés sur le temps

et sur ce qui oeuvra,

dans l'espace, avant lui.

Francis Richard

Les frôlements infinis du monde, Richard Rognet, 152 pages, Gallimard

Pour ce livre, Richard Rognet, se verra remettre le lundi 29 octobre 2018, le Prix de Poésie 2018 décerné par La Fondation Pierrette Micheloud, lors d'une cérémonie qui aura lieu à 18 heures au Café-Théâtre Le Bourg, Rue de Bourg 51, à Lausanne (1003).

Les seins de l'amante est un seul et long poème, charnu et charnel, composé librement par Timba Bema.

Ce poème raconte l'histoire d'un homme qui voit partir un train en direction des steppes du nord, un train qui emporte l'amante et le souvenir qu'il a de ses seins, comparables à

... des mangues que la nuit dernière encore

Allongé sur le côté, tu jugeais d'une caresse du doigt

Pourquoi part-elle?

... elle devait partir avant que le destin s'accomplisse...

Cet homme n'a pas vu venir ce départ, alors que l'amante avait le pressentiment de son impériosité... Et, tandis que s'éloigne le train, il reste figé sur le quai de la gare

Comme profondément ancré dans cette latérite poreuse

A tel point que remuer les cils te paraissait aussi douloureux qu'une punition

Il s'arrache du quai cependant et, à défaut de tenter de rattraper le train, l'amante et ses seins,

Tu étais parti en direction de la ville

Avec la triste intention de remplir ton corps de boisson

Il aurait dû comprendre les signes, entendre le murmure des voix anciennes et pour cela s'imposer silence...

Au lieu de cela, il a fabriqué du bruit et, maintenant, n'a pas d'autre ambition que de fuir... dans la direction opposée à celle du train...

Grâce à la molécule enchantée qui se trouve dans les alcools forts...

Il croit qu'il peut ainsi tourner la page douloureuse :

Mais c'était sans savoir que la molécule enchantée est rusée comme le diable...

Et quand, enfin, il quitte ces hommes qui voulaient simplement se saouler la gueule, il se fait complètement dépouiller sur la route où il s'est mis à marcher...

Il lui reste une image:

Les seins de l'amante étaient là, sous tes yeux, droits et tendus à la convoitise de ta bouche, de tes mains, de ton souffle haletant

Tu répandais une main tremblotante pour les palper, comme dans ton souvenir

Mais, à mesure que tu t'en approchais, ils s'éloignaient dans le train à destination des steppes du nord

Ce qui le sauve, c'est qu'il écoute enfin la voix de son corps qu'il croyait trompeuse et qui lui dit de marcher, en quête de chaleur, au risque de gêner, par sa nudité, ceux qui n'ont pourtant pas oublié

que leurs ancêtres, jadis, allaient nus

encore à l'époque où la civilisation leur était venue, deux siècles plus tôt, par les routes grises de l'océan...

Mais, il se trouve que les hommes n'aiment pas les miroirs

Car ils les renvoient à leurs laideurs

                                         Lâcheté

                                       Animalité

Il comprend toutefois, à la fin du poème, quel message son corps voulait lui délivrer et le pourquoi de la solitude qu'il éprouve: il s'est coupé de son histoire... ce qui a fait fuir l'amante, prise de vertige, et imposer la loi du plus fort...

La conclusion selon le poète s'impose d'elle-même:

Maintenant tu sais ce qu'il te reste à faire

Retourner vers ce passé que tu avais longtemps fui

Francis Richard

Les seins de l'amante, Timba Bema, 62 pages, Éditions Stellamaris (sortie le 11 juin 2018)

Le premier recueil de poèmes que Barbara Polla publie est en anglais, pas seulement mais surtout. Sur les trente-huit poèmes de ce livre, elle n'en a en effet écrit que quatre en français. Tous ont en commun d'être sortis spontanément de son esprit...

Si elle a choisi d'écrire dans une langue étrangère, c'est que ce qu'elle appelle l'immigration linguistique lui importe et qu'elle sait bien avec Julia Kristeva que sa mélodie anglaise trahit son origine en ne s'ajustant pas tout à fait à l'identité britannique.

De là un charme indéniable, au fond quelque peu frenchie...

Écrire dans une langue étrangère est aussi pour elle une expérience. En l'occurrence, elle ne peut être que fructueuse parce que la langue anglaise, qui est rythme, se prête bien à la poésie et à l'imaginaire avec son vocabulaire latin et saxon.

Dans cette langue étrangère, les mots lui semblent plus légers pour dire les choses qu'en français et elle se sent plus allègre pour y jouer avec les termes érotiques qu'elle ne le serait en français, peut-être grâce à sa mise à distance d'observatrice.

Aurait-elle écrit les vers qui suivent en français ?

I was lying on him

Him naked so was I

And his sperm in a cloud

Was dropping upon us

Like the tears in the rain

Cette inspiration est cohérente avec celle de ses autres livres, desquels émane une forte libido pour la vie. Ses mots-clés, dans la langue de Shakespeare, sont peace and sex, ce qui a une toute autre saveur que l'insipide slogan des hippies dans les sixties...

Barbara Polla ne peut faire oublier qu'elle est médecin, pas seulement du corps mais de l'âme:

Without you I would have died

Shadowless surgical light

Red like blood pink like flesh

Graft a leg graft a soul

Under the skin human soul

Si Barbara Polla aime et défend les femmes, elle ne hait point les hommes:

I adore when his power

Melts inside me

I'm a female I'm a man

Molecular networks open the sky

And souls get lost in ivory honey

Le recueil est illustré de dessins de Julien Serve. Ce sont des mains, dans toutes les positions. Il dit de ses séries de mains qui sont sa marque d'artiste:

The hand is the condition of civilization on one side. It's also the first part of the body that touches the other. The hand is the node in which intersect society and intimacy. It thinks, builds and also connects, feels, breathes.

Par ce choix approprié d'illustrations, Barbara Polla rappelle qu'elle est également galeriste...

Francis Richard

Ivory Honey, Barbara Polla, 80 pages, New River Press

Livres précédents de l'auteur:

Victoire, L'Age d'Homme (2009)

Tout à fait femme, Odile Jacob (2012)

Tout à fait homme, Odile Jacob (2014)

Troisième vie, Editions Eclectica (2015)

Vingt-cinq os plus l'astragale Art & Fiction (2016)

Femmes hors normes, Odile Jacob (2017)

Collectifs sous sa direction ou sa coordination:

Noir clair dans tout l'univers, La Muette - Le Bord de l'Eau (2012)

L'ennemi public, La Muette (2013)

Éloge de l'érection La Muette (2016)

Vahé Godel n'a pas mis pour rien en épigraphe une phrase de Paul Claudel extraite de son Journal:

Il n'y a que dans rien que tout se trouve à l'aise.

Appliquant cette maxime, il extrait de L'Or du rien, ce qui n'a évidemment rien de wagnérien... Et ce sont donc des pépites qu'il offre au lecteur avec ses poèmes, ses textes poétiques, ses notules...

Il commence par faire à partir du noir et du blanc quelque chose, jonglant avec les expressions où ces couleurs apparaissent. C'est sa manière photographique et artistique à lui de préfacer son livre.

Et dans son livre, comme dans un de ses poèmes,

Les mots se démultiplient

Les langues se délient

Il se fait écho du rien, il rithmaille, comme disait Rabelais, il répète (Au commencement était la répétition, disait Michaux...) et, chez lui:

Rime et anaphore se conjuguent, se répondent.

Ainsi dans ce poème où je est rien moins que haïssable et qui commence par ces vers:

je marche

je mâche

je crache...

Le lecteur prend, déprend, reprend son livre, suivant volontiers le conseil avisé de l'auteur:

N'implore pas: explore.

Conseil qui n'est pas seulement règle de vie...

Et s'il est ingénieur, peut-être un de ces géniaux ingénieurs qu'évoque le centralien Boris Vian, il se repaîtra de sa paradoxale Loi des nombres, poursuivant avec lui une ombre, l'ombre du Nombre d'Or...

Vahé Godel met en pratique, dans ce recueil substantifique, ses propos sur la poésie, qui, pour lui est, entre autres:

Une clé sans serrure. Un oeil sans paupière. Un oiseau déplumé. Une ombre. Une lueur. (Une résurgence).

Pour faire une fin, pourquoi ne pas citer, la définition du mot (dont il est un alchimiste) qu'il susurre entre parenthèses:

(Qu'est-ce qu'un MOT?

c'est un MORT qui

n'en a pas l'R...)

Francis Richard

L'Or du rien, Vahé Godel, 56 pages, Éditions de l'Aire

                                                                                 n'avoir que l'eau et la rage

                                                                                                        à la bouche

Dans ce recueil, Anne-Sophie Dubosson parle effectivement De rage et d'eau. Et elle ne se contente pas de les avoir à la bouche, elle les fait apparaître sous sa plume.

La rage est dans les mots, dans les cris:

le cri sous l'échine le faire mûrir

alors d'un large couteau                                                 blanc la petite incision

                                            sur le langage cru

ce sera pour nous

le bassin du mot âcre

celui prêté le décharné

                                                                        une parole dérisoire essentielle

à se mettre sous l'aube et la dent

Et ces mots - est-ce voulu? - peuvent avoir un double sens, un second aquatique...

De toute façon l'eau, particulièrement celle du lac, y suinte de partout:

happée par le lac

[...]

méditer me dit-il

c'est observer le lac

un oeil fermé l'autre ouvert

[...]

s'estompe le trait

retenu du lac

[...]

le torse enfumé tu parles haut de cette lumière sur le lac

[...]

de cette forme et cette perte privilégier le mirage assonant l'alliance impossible avec ce qui aurait dû être les nervures du lac données et recueillies...

[...]

les marécages sont des champs de blé la boue déliée au fond vestige de courants malheureux le lac dressé nappé et son marécage bleu parfois si le vent souffle sa petite écume

Toute cette eau, celle du lac, de la pluie, de la neige, des névés, c'est la vie, notamment de la flore:

l'être en douce des hêtres

                                                                                en étage l'eau ressource

[...]

trouver le long des gouttes les lèvres d'un été d'ancolies

Et de la faune qui lui est liée:

mon saule roux

                                                                                                          toujours

petit poumon embrasé

où quelques mouettes

se reposent

C'est aussi le décor des corps, du désir:

bouche montée en neige

[...]

l'orange ouverte du désir

Pour goûter cette poétique, en fait, il faut suivre, avec modestie, le conseil de la jeune poétesse:

prendre les choses

comme elles viennent

C'est-à-dire trouver son rythme de lecture, la ponctuation de sa propre chair... et se laisser porter simplement par la musique des mots et ce qu'elle peut évoquer en nous...

Francis Richard

De rage et d'eau, Anne-Sophie Dubosson, 68 pages, Torticolis et frères

Absences est un livre composé à quatre mains. Sita Pottacheruva y tient le stylo, Andréa Villat le crayon. Enfin c'est une manière de dire: il conviendrait plutôt de dire que l'une écrit et que l'autre dessine.

Avant de lire la prose poétique de Sita et de regarder les illustrations d'Andréa, le lecteur découvre ce qu'elles disent d'elles et qui les éclaire:

Lire, écrire: une respiration dans le quotidien moderne, un retour à l'essentiel, à ce temps hors temps qu'est celui de la pensée et de la création, écrit la première.

Artiste dans l'âme, la création sur papier - que ce soit au crayon, à l'aquarelle ou au stylo - me suit depuis l'enfance, écrit la seconde.

Qui ont donc mis en commun papier et création...

En l'occurrence, ce livre-papier est le bel objet de leur convergence complice, la couverture donnant un aperçu du dessin d'Andréa, fin, aérien - même lorsqu'il est terrestre ou aquatique...

Le recueil comprend deux parties:

- les absences proprement dites,

- un sourire conclusif.

Dans la vie le mot absences revêt plusieurs sens et Sita en explore quelques-uns, par exemple:

- l'absence de l'autre et de son corps avec l'idée que l'on s'en fait, 

- l'absence de l'habituée d'un bar qui n'est pas là,

- l'absence de l'instant qui est déjà passé,

- l'absence quand on est plus vivant,

- l'absence du savon au moment de se laver avant un rendez-vous important,

- l'absence de celui qu'on n'ira plus voir à Paris.

Etc.

Cela ne peut que toucher le lecteur parce qu'il ne peut pas ne pas avoir connu telle ou telle de ces absences.

Cela ne peut que toucher le lecteur parce les mots et les images, souvent intimes, se répondent et disent beaucoup, avec simplicité...

Quand j'éprouve pour toi un sentiment

si fort

si poignant

indescriptible

et que

J'aimerais te le dire

te l'écrire...

Je n'ai pas les mots...

c'est là encore une absence...

Heureusement que, parfois, lorsque la porte se ferme sur toi, avec les simples souvenirs de ton toucher, de ta vue, de ton odeur,

Chaque objet

chaque lieu

les gestes et les sons

de mon quotidien

prennent une autre couleur

une autre tonalité

                                                                        transformant ton absence

                                                                        en formidable présence.

Dans Sourire conclusif, Sita s'amuse à imaginer des alliances interespèces: une magnifique athlète et un éléphant d'Afrique, un bel adolescent asiatique et une magnifique girafe, une jeune donzelle et un aigle superbe. Ils se rendent tous dans un magasin d'ameublement en quête de couche adaptée à leur couple improbable... et le sourire conclusif annoncé se trouve dans la chute...

Francis Richard

Absences, Sita Pottacheruva et Andréa Villat, 80 pages Éditions Encre Fraiche

Livre précédent de Sita Pottacheruva chez Favre:

Le guide des balades cyclo-littéraires (2013)