Ce soir a lieu au Bourg la remise du Prix de Poésie décerné deux années sur trois par la Fondation Pierrette Micheloud. Ce prix récompense un recueil de poésie paru dans l'année précédant l'attribution. Cette année, le lauréat est Nimrod, pour Sur les berges du Chari. Nimrod est un poète tchadien qui, tout jeune, a découvert la poésie et adopté le français.

Jean-Pierre Vallotton, à la fois membre du conseil de la Fondation et président du Jury, reçoit Nimrod. Il commence par le présenter avec beaucoup de subtilité et de finesse, évoquant son oeuvre de poète, mais aussi de romancier, avant de lui demander de le rejoindre pour s'entretenir avec lui, afin de le faire connaître, ou de le mieux connaître.

Sur les berges du Chari comprend un sous-titre: District nord de la beauté. Bien qu'une des cinq parties de son recueil s'intitule L'enragement, dans laquelle il exprime sa colère (il rend hommage aux mineurs sud-africains fusillés en 2012 et aux étudiants tchadiens réprimés en 2005), Nimrod se veut poète de la célébration plutôt que de la dénonciation.

En effet il y a, pour lui, comme un hiatus avec la dénonciation. Il ne voit pas pourquoi les dominés peuvent avoir la prétention d'être des purs par le simple fait qu'ils sont dominés ou l'ont été. D'aucuns ont d'ailleurs compris, de par l'attitude de Nelson Mandela à l'égard des blancs, qu'il fallait savoir pardonner pour savoir vivre.

Déjà Léopold Sédar Senghor était raillé parce qu'il était lui aussi, avant tout, un poète célébrant la beauté, tandis qu'Aimé Césaire était plutôt celui de la dénonciation. C'est pourtant le même Césaire - Nimrod lui a rendu visite en Martinique - qui disait: il n'y a de négritude que de dominés; elle n'existe plus quand ils deviennent dominateurs...

Dans la première partie du recueil, les poèmes de Nimrod sont courts, presque aphoristiques, dit volontiers Jean-Pierre Vallotton. Nimrod confesse avoir été influencé par un poète japonais, du début du XX^e siècle, mort à seulement vingt-six ans, Takuboku. Cela donne, par exemple, ce poème concis qui n'en ouvre pas moins des perspectives:

Dans le chambranle de la lumière, je ravauderai la porte.

La peinture, à l'instar de Charles Baudelaire, a eu une grande influence sur Nimrod. A défaut d'être peintre des couleurs, il s'est fait peintre des mots. Quoi qu'il en soit, contempler une peinture fait jaillir spontanément les mots en lui. Dans son dernier recueil il est cependant parvenu à se départir de cette inspiration picturale, parce qu'il ne voulait pas en être prisonnier.

Une autre source d'inspiration pour Nimrod, c'est... l'eau. Il est né dedans, si l'on peut dire, puisqu'il est issu d'une tribu de marins-pêcheurs. Ce soir, il dit que l'eau est son élément, singulièrement celle du Chari; il ne dit pas, tout professeur de philosophie qu'il est, que, pour lui, l'eau n'est que l'un des quatre éléments du monde ici-bas:

Le ciel en octobre raconte le grand fleuve.

Il fait encore chaud pour la rentrée des classes.

Ruissellent les jours les heures.

On y pêche un ciel en attente. L'ange

Les nuages les pensées, l'abandon.

L'eau raconte le grand fleuve

Sous la paille sous les mimosas.

Aujourd'hui professeur en France, à Amiens, il a enseigné naguère, pendant deux semestres à l'université du Michigan, à Ann Arbor, comme professeur visiteur. Il a pu faire des comparaisons entre l'étudiant américain et l'étudiant français. Le premier est ouvert et ne cache pas son ignorance; le second est fermé et la dissimule. Il va de soi qu'avec le premier on peut aller plus loin...

Olivier Engler est président du conseil de la Fondation. C'est à lui que revient l'honneur de remettre le Prix de Poésie. Il se fait un devoir de lire les oeuvres qui sont récompensées par la Fondation, même s'il reconnaît ne pas toujours comprendre ce qu'il lit. Pour illustrer son propos de ce soir, il lit un poème très clair au contraire, tiré du recueil, intitulé Le suffisant, et qui commence ainsi:

Son oeil disait qu'il était directeur

Sa parole fusillait ou assommait

C'est selon.

La tendresse il en avait fait

Le deuil tant il s'était habitué

A sabrer dicter rabrouer

Sa jouissance, quelle misère!

Il voulait qu'on l'aime,

Il s'y prenait très mal.

Le métier d'intelligence

Étouffait en lui l'émotion,

Cette émotion

Sans aplomb

Sans armure.

(...)

Francis Richard

Sur les berges du Chari, district nord de la beauté, Nimrod, Éditions Bruno Doucey

Une liseuse, c'est bien. Un livre, c'est mieux.

Jamais cette affirmation, aux allures de slogan publicitaire, n'apparaît plus exacte que lorsque l'on tient dans ses mains un sensuel et bel objet tel qu'En noir et blanc, le recueil de poésie, en prose et en vers, d'Eliane Vernay, publié chez Samizdat. Il pèse son poids de papier 120g, mais sans excès. Et il est doux au toucher et à la vue. 

Annie Fayolle Dietl a, pour sa part, ajouté sa touche poétique aux mots surgis de la plume d'Eliane Vernay. De sa plume à elle naissent des images, colorées, à l'encre de Chine, celle de la couverture et celles des sept illustrations qui correspondent au texte, à l'intérieur du volume, et font appel à l'imaginaire du lecteur.

Eliane Vernay commence d'ailleurs par des images, qui lui parlent. Et, quant à elle, c'est avec des mots qu'elle fait tout de suite appel à l'imaginaire du lecteur, en mélangeant les genres, paroles et musique, ou en esquissant de véritables petits tableaux, en couleur, et en noir et blanc...

Images I est ainsi une partie dédiée à Debussy. Quand Eliane Vernay évoque d'emblée masques et bergamasques, comment ne pas rêver un instant à Verlaine et à Fauré, mais en fait il s'agit bien d'Eliane Vernay, et de nulle autre - et on est déçu en bien -, et des mots qui lui viennent à l'esprit comme des airs de musique à l'oreille:

les notes accrochent aux branches

un train de voyelles

comme autant de guirlandes du ciel à la terre

Images II est dédiée à des peintres - à des phares, aurait dit Baudelaire:

Le Caravage et une scène biblique,

Vermeer et une de ses scènes de genre:

l'ombre veille

la mère coud

             ses petits en rond autour d'elle -

comme une louve

Goya et ses visions fortes:

et les ombres

noircies

au feu des jours

Rembrandt et ses firmaments tourmentés:

niée alors,

ou dépassée et comme absoute,

l'image d'un ciel trop bas

Tàpies, Hopper, Chagall ou Chavaz...

A un sculpteur, Chillida, en pleine action:

cet éclair furtif qui scalpe, incise, sectionne

puis ouvre, tranche, fouille

écarte mortaise, caresse

puis casse

brise fracasse

pierre et le souffle de la pierre, souffle du néant

A l'écrivaine Corinna Bille:

Pendant longtemps tes rires cachèrent tes peurs. Tu alignais les pardons au fond de ton sommeil pour épargner tes prières: "Tu approches, tu brûles", disait-on

mais seules te préoccupaient les épines qui déchiraient tes mots, les fourrés où s'égaraient tes images,

fouillis d'encre et de boue obstruant le sentier.

La mer inspire Eliane Vernay comme tous les vrais poètes et elle a, elle aussi, son cimetière marin:

La lente patience du cyprès au-dessus des tombes

quand au crépuscule la terre se retire

                      comme la mer

                                                            pour prier

En noir et blanc, qui donne son titre au recueil, est principalement un requiem, dont est extrait ce passage d'amour que la mort défait:

Englouti, le néant de ta nuit

qui ne tenait qu'à un fil.

Le tien.

Sectionné.

Et moi, accrochée à ce fil m'agrippant

toute la nuit

mordant

garrotant

étranglant

le fil -

Etranglée

la nuit.

La tienne.

Tout contribue dans ce recueil à la poésie - ce regard singulier d'un auteur qui se pose sur les êtres et les choses, qui les compose et les transpose: les mots et leur sonorité, les phrases qu'ils forment et leur disposition sur les pages de par la volonté d'une âme, les illustrations qui ne sont pas toutes en noir et blanc - certaines comportent en effet de l'ambre et du feu, c'est-à-dire de l'ardeur...

Francis Richard

En noir et blanc, Eliane Vernay, 120 pages, Samizdat

Tout ce qui n'est point prose est vers; et tout ce qui n'est point vers est prose, dit le Maître de Philosophie à Monsieur Jourdain. Certes. Mais la poésie peut être prose ou vers. De quoi faire perdre son latin, que, d'ailleurs, il ne possède pas, au bourgeois gentilhomme.

Laurence Verrey vient de publier six proses. Selon la définition molièresque elles ne peuvent donc se confondre avec des vers. Ce sont pourtant des oeuvres poétiques et non pas des nouvelles. Car, bien que ces textes soient courts, ils ne font pas d'histoires.

Ce recueil de textes porte le nom de l'un d'eux: La beauté comme une trêve. Il a été placé à la fin. Alors il convient de respecter cet ordre, qui permet de finir sur une manière de point d'orgue, et de commencer par le commencement, qui s'intitule Saisies du brut.

Ces saisies sont les gestes qui permettent de garder le feu qui est en celui qui écrit, avant qu'il ne s'éteigne: Par la main qui sait, trace, affine, recueille: pourfends les noeuds du silence, réveille et dresse le souffle. Et crée. Relève-toi de la mort. Considère que tu es coeur pulsant. Et non, point névralgique de toute douleur.

Mais il y a Sur le chemin, les lettres. Elles frissonnent sous la lune: Ecoute leur bruit incessant, leur essoufflement, leur prodigalité. Mesure ta proximité avec le langage. Entame un cheminement avec les lettres. Descends par l'escalier circulaire, sonde l'alphabet de ton bâton, jusqu'à ce que tu touches l'une d'elles.

Laurence Verrey en touche plusieurs d'entre elles avec son bâton poétique: le f qui frappe par son flamboiement, par son élégance de femme, alors que le w qui ne laisse place à aucune fantaisie [...] est là perdu à la queue du train, avant les crissements du x et l'arrêt du z; alors que le v est signe de vent, mais d'un vent éveilleur plutôt que narcotique...

La poétesse, après avoir loué le o, la plus ouverte des voyelles, rappelle que les lettres originelles, la rondeur du m, le p proéminent du père retracent le chemin de la vie. Mamelles et pénis. Matrice et pulsation. Mort et paradis.

Quand l'inspiration manque et que rien ne vient, le souffle, lui, ne fait pas défaut et, pour le réveiller et le dresser, il faut bien, le temps passant, et sans exclure les grandes effusions, passer avec les choses elles-mêmes une sorte d'alliance. Même les plus inertes en apparence, et les plus communes. Cette alliance prendra soudain un petit air familier, un air d'allumette frottée contre l'esprit et précédera le Passage de la grâce...

Jusqu'où le blanc? Jusqu'à ce que la plume, devant le livre blanc, jusqu'au prodige, vienne s'abreuver à ce blanc charnel, dépose avec délices quelque frisson sur ce lit offert, lieu des enfantements. Pages comme des draps, vaste couche où déployer les éclats d'une averse de pensée.

Les Nocturnes ne sont pas seulement cette musique, fluide sous le toucher maternel, qui déferlait du grand piano aujourd'hui vendu: Laisse venir à toi ta vie de nuit. L'existence parallèle du songe, qui palpite dans ton cahier. A l'intérieur, les images comme de grands rideaux. [...] Les étreintes d'amants sans visage, surgis du désir, l'inaltéré. Toutes ces nuits. Les dons sans fin de la nuit, jaillis de la matrice qui te fait naître plus vaste.

La beauté est fugace, éphémère. Mais quand la tentation du désespoir est là, parce les atteintes portées contre la vie, contre l'homme n'ont pas de cesse, elle est comme une trêve: D'elle souffle comme un vent de fronde, de liberté qui interdit de plier l'échine. S'il ne faut pas fermer les yeux sur le mal, il faut s'étonner toujours de la splendeur de la création...

Le Qoéleth (ou l'Ecclésiaste) dit: Tous les mots sont usés, on ne peut plus les lire. Laurence Verrey répond: Moi je ne me lasse pas de retrouver la jeunesse du verbe, de briser l'oracle, tel un pavot rebelle. Les mots usés ne se figent que sur la langue des résignés. Garde la langue leste, le vin qui la délie, le sacré. Ne perds jamais la petite folie du commencement.

C'est sur ces mots éternellement jeunes et neufs que se termine le recueil de Laurence Verrey, cet hymne à la création littéraire et à la beauté du texte. Dont il est l'insigne illustration...

Francis Richard

La beauté comme une trêve, Laurence Verrey, 88 pages, L'Aire

Vincent Yersin a donc écrit sa Lettre de motivation. A quel poste veut-il postuler? A celui de poète, semble-t-il. Car ce recueil est composé de prose poétique et de poésie, qu'il qualifie avec humour de sport prétentieux.

Quel genre de poète est-il? L'épigraphe du recueil donne un indice:

But the cautionary good sense tell us that to publish is to rid ourselves of a burden and offer it to someone else, pleasant or not. Jim Harrison

Ce que je traduirais par: Mais le bon sens averti est de nous dire que publier est nous débarrasser d'un fardeau et de l'offrir à quelqu'un d'autre, que ce soit agréable ou non.

N'est-il pas question de fardeau dès les premières pages:

J'ai tout pris, tout et tout le monde sur moi ?

Le fait est qu'il raconte avoir roulé sa bosse dans le monde et que, maintenant, il lui rend ce qu'il lui a pris:

J'ai pris sur moi

de tout remettre au monde

C'est-à-dire son vécu et ses rêves:

aptère comme une mouche des Kerguelen

                                      j'ai vécu riveté

mais en rêve je ne fais plus que voler

Le monde? Il l'a effectivement parcouru dans tous les sens: l'Ethiopie, le mont Ararat, l'Ukraine, la Grand-Place, l'Irlande, Moscou, Prague, Treblinka...

Il a observé les hommes dont l'aspect général est très peu diversifié, même lorsque d'aucuns s'affairent pour la guerre.

Il songe aux femmes qui peuplent le vaste monde, qu'il a chevauchées ou qu'il a zyeutées:

Mes yeux sombres ne regardaient que l'arrière

des femmes

Il s'est intéressé parfois, seulement, furtivement, chastement, à l'une d'entre elles:

J'ai croisé son regard. Elle a souri. J'ai baissé les yeux puis les ai relevés. Elle a eu un air gêné, contrit. Elle a rougi un peu

Il s'est inventé des mots, tel que ravoure, pour enrichir sa pauvre langue, tout en sentant bien que c'est le muet qui a la plus belle parole, que les mots sont l'apanage des faibles et des couillons. Mais comment s'en passer, si l'on veut s'alléger?

Dans une lettre de motivation de poète, Vincent Yersin ne doit-il pas avoir une petite, ou une grande, pensée pour la mort, inséparable de la vie?

La plupart des individus doués d'entendement admettent l'importante révélation ontologique - ils pensent le temps. Assez peu, il me semble, ont goûté la terrifiante vérité: c'est dans l'espace que l'on meurt.

Principalement.

N'est-il pas convaincant, quand, proche de conclure sa lettre, il se laisse aller à dire:

ici où je parle

là, dehors sous ces arbres,

ici, vraiment là où j'écris

elle parle

elle souffle

la terre enseignée ?

Francis Richard

Lettre de motivation, Vincent Yersin, 80 pages BSN Press

Un arbre chante est le tout dernier recueil de poèmes, en vers et en prose libres, de Vahé Godel.

Pour qu'on ne se méprenne pas sur ce qu'il entend par poème, il précise:

un poème est tout ensemble un corps étranger, un nid de résistance, un lieu de perdition...

non sans avoir prévenu: nul poème qui ne coure à sa perte.

Le recueil comprend trois parties:

- Un arbre chante

- La voix le silence les yeux

- L'errance la dérive la trace

qui ne sont pas expression et mots à dresser des barrières entre elles.

Peut-être est-il d'ailleurs possible de comprendre ce qui relie ces parties en prêtant attention à ce que dit le poète de son humaine condition dans la troisième:

je ne cesse d'osciller entre la peur du Vide et l'appel du Rien... mais d'autre part je vise le Plein, j'embrasse le Tout...

Dans Un arbre chante ne dit-il pas:

je m'en irai comme je suis venu

à l'aveuglette

                   à bout de souffle

                                            - sans savoir

pourquoi...

et dans La voix le silence les yeux:

- Nom?

- Non.

- J'ai le devoir de vous inscrire.

- Inscrivez: Innommable.

- Né en...?

- Néant.

Il est question d'errance dans la troisième partie:

L'errance est le fruit d'une perte: Eurydice perdue, le destin d'Orphée n'est plus qu'une errance éperdue, une dérive sans fin, dont la seule trace est l'écho de ce cri, de ce chant qui ne cesse de jaillir de la bouche orpheline d'une tête sans corps...

Ce passage de la première partie lui fait écho:

une parole errante

cherche refuge

dans les bras d'un vieil arbre

invisible

Il est question de silence dans la deuxième partie:

Me demeurent les mots, dans l'enclos du silence.

ou:

Ce qu'on nomme silence reçoit d'emblée un sucroît d'existence.

Mais aussi dans la première:

                 (rien ne se perd

le silence fait tache d'huile

- je tourne en rond

dans la maison des mots)

(remarque en passant: les passages placés entre parenthèses, fréquents, ne sont pas les moins importants...)

Ces thèmes repris d'une partie l'autre donnent accès à la terre étrangère du poète. Ils manifestent sa volonté de survie. Ils mènent à ses lieux où se perdre. Ils confirment qu'il dit vrai quand il dit aimer les espaces intermédiaires, hybrides, ambigus...

Parce que révélatrice de sa conception de son art, une dernière citation du poète permettra au lecteur de se faire une idée plus précise encore de ce qu'il trouvera dans ce recueil de poèmes, dont les morceaux choisis ci-dessus ne peuvent que donner un avant-goût:

Ecrire, c'est tout ensemble cultiver son désir, prolonger son errance et se nourrir de sa perte - autrement dit, tromper sa faim.

Francis Richard

Un arbre chante, Vahé Godel, 76 pages, L'Aire

Trois grands écrivains russes ont vécu à Saint Pétersbourg: Alexandre Pouchkine, Nicolas Gogol et Fiodor Dostoïevski (qui y est enterré). Le premier a composé un poème célèbre intitulé Le Cavalier de bronze, dédié à Pierre-le-Grand et à cette cité fondée par lui au début du XVIII^e, immortalisés tous deux par une statue équestre au bord de la Neva.

Aussi n'est-il pas surprenant que les poèmes que Danielle Risse vient de consacrer à l'ancienne capitale de l'empire russe y fassent allusion. Ces trois grands écrivains ne sont-ils pas, chacun à sa manière, représentatifs de l'âme russe à laquelle la poétesse veut mêler sa voix dans son recueil, dont le titre est une façon de distique:

Si près des étoiles

Saint-Pétersbourg ?

Si elle évoque les ombres de Gogol et de Pouchkine - et de sa maison jaune où il mourut des suites d'un duel -, elle n'ignore pas l'esprit des Romanov, le regard de Raspoutine, le fantôme de Catherine, derrière les vitres du Palais, le coeur noir de Raskolnikov, ce héros de Fiodor, qui après l'aveu de son crime connut son châtiment, la voix de Vyssotski...

Saint-Pétersbourg est bâtie à l'origine sur une multitude d'îles que forment les bras de la Neva, de ses affluents et de ses canaux, tels que la Moïka et la Fontaka. Tout comme à Venise, cette omniprésence de l'eau, source de toute vie, quand elle ne déborde pas des quais de granit, ne peut manquer d'inspirer ceux qui s'aiment:

Sur les bords de la Neva

Suspendu au feu brûlant de la passion

Des amants effleurent l'éternité.

et

L'azur scintillant rassemble

Tous ces mots d'amour murmurés

Au vent du soir sur les quais de la Neva.

Saint-Pétersbourg, ce sont des bâtiments inspirés:

Maisons faussement endormies

Palais aux reflets d'or

des églises: 

La flèche de l'église Pierre et Paul

S'élance vers la nue

Et mesure la croyance de nos pères.

la Camarde et des cendres, celles du bien nommé poète:

Bien au-delà de la souffrance,

                          Bien au-delà des tempêtes,

Une poignée de cendres tisse 

La légende de Pouchkine.

celles de la poétesse, Anna Akhmatova, quand pendant la parenthèse de 1924 à 1991, la cité s'appelait Leningrad:

A l'écoute du soir

Les paroles d'Anna

Résonnent encore

Dans la maison sur la Fontaka.         

Saint-Pétersbourg ne peut qu'inspirer les poètes, parce qu'elle donne accès à l'immuable Russie, à la Russie éternelle, à l'ineffable Russie, parce qu'elle est réminiscence d'heures glorieuses d'un autre siècle et parce qu'elle est nostalgie d'un autre monde.

Pourquoi alors s'étonner que la poétesse, à un moment, se reprenne à rêver ou qu'à un autre elle puisse dire: Restée seule, je traverse la toile de mes rêves?

Que, dans ce recueil, il ait lieu en été ou en hiver, dans le présent ou le passé, en rêve ou en réalité, il faut répondre oui à cette invitation au voyage...

Francis Richard

Si près des étoiles / Saint Péterbourg, Danielle Risse, 68 pages, L'Aire (à paraître)

Ce que nous lisons de littéraire doit nous parler d'une manière ou d'une autre, des êtres et des choses, de nous-mêmes ou des autres, sinon pourquoi lirions-nous? D'où l'importance des mots que l'auteur emploie et de la longueur du texte qui convient à ses propos.

S'il choisit bien ses mots et qu'ils lui ressemblent, s'il sait nous faire entendre sa petite musique et se faire oublier, il a en fait gagné la partie. Car c'est dès lors à lui que nous nous intéressons, et non plus seulement à ce qu'il écrit.

Bertrand Baumann est à l'aise dans les notules et dans les petits poèmes. Les longs développements ne sont pas sa dimension. Il excelle dans l'instant bien saisi, dans le détail bien vu et dans l'émotion bien ressentie.

Ce qui distingue, selon lui, ses notules de ses poèmes, c'est que ces derniers s'adressent davantage à la sensibilité et au coeur que les premières, qui parlent plutôt à l'esprit. Après donc les notules d'Ecrit dans le vent, il nous livre un recueil de ses poèmes, Avec mon destin bras-dessus, bras dessous.

Dans un de ces poèmes il évoque tout de même ses notules difficiles à oublier:

Le gué

Je me faufile entre les phrases;

je me défile

dans la marelle des mots;

vieillard agile,

de notule en notule,

je sautille.

Mais le gué,

je ne l'ai pas traversé.

Comme il est réellement modeste, il n'ose pas vraiment appeler poèmes ses poèmes, parce qu'ils sont peu travaillés: "J'évite les rimes régulières et les rythmes contraignants, je préfère mettre en valeur les sons, les échos, les rythmes voulus par le sens." Mais il n'évite pourtant pas toujours ces rimes régulières et ces rythmes contraignants, et ça n'empêche pas cependant la mise en valeur qu'il recherche:

Cinq heures

Le merle mélodieux me fait signe de vivre,

il est tout dans son chant qui l'enivre et m'enivre,

il siffle pour son arbre et toute la nature

et la nature en lui tient sa note si pure.

Mais il est vrai que, dans l'ensemble, quand il versifie, il préfère le risque de l'imperfection au sacrifice de la légèreté. C'est en quelque sorte son effet papillon. Cueillir l'instant pour une possible existence vaut mieux que de tenter s'inscrire dans une impossible durée:

Première neige

La pluie de ce matin est blanche

et les chats, surpris,

hésitent. On dirait qu'il neige.

Les gouttes blanches ont

la fluidité de l'eau,

mais on dit qu'il neige: c'est plus beau.

Ces traits blancs, épars,

sur le papier deviendront

"première neige de la saison".

Son parti pris de légèreté se retrouve même dans des thèmes qui, a priori, ne le sont pas, légers, tels que la mort, qui obsédait Emily Dickinson:

Quand la Camarde m'enverra un ordre de marche,

je me mettrai à marcher en rond - un moment

- puis il n'y aura plus ni marche ni rond.

Ou tels que la vieillesse:

Si je perds la tête,

qui sera la bête

qui m'annoncera

que je suis gaga?

C'est donc un vrai bonheur que de lire, de relire et relire ce recueil. A fortiori quand le poète parle de son bonheur communicatif de n'être qu'un être humain:

La douceur de naître

au soleil du monde,

à l'amour des êtres,

au bonheur de n'être

qu'ici, maintenant,

ce petit néant

dans un tourbillon.

Francis Richard

Avec mon destin bras-dessus, bras-dessous, Bertrand Baumann, 64 pages, L'Aire

Livre précédent chez le même éditeur:

Ecrit dans le vent (2013)