Lundi 6 juin 2011, quand je me suis rendu à Genève au Théâtre du Loup pour écouter des extraits de L'embrasure de Douna Loup, j'ai aperçu Aude Seigne en grande conversation avec l'auteur et ai pu mesurer du regard cette grande fille blonde - un mètre quatre-vingt cinq - dont les yeux étaient habillés ce soir-là d'une paire de lunettes.

Je n'avais pas encore lu ses Chroniques de l'Occident nomade, publié aux Editions Paulette, dont voici l'adresse : CP 5312, CH 1002 Lausanne (le lien internet ne fonctionne pas...), que vous pouvez trouver aussi bien dans les librairies Payot qu'à la FNAC ou commander dans toute bonne librairie. J'ignorais à ce moment-là que cette jeune femme de 26 ans recevrait six jours plus tard à Saint-Malo le prix Nicolas Bouvier 2011... lors du Festival des Etonnants Voyageurs ici.

Aussi ne me suis-je pas approché d'elle. Je ne voulais surtout pas être influencé par sa personne avant de lire ses chroniques de voyage. J'essaie toujours - ce qui n'est pas toujours possible - , même lorsqu'il s'agit d'un livre où l'auteur est amené à se livrer personnellement, de faire abstraction le plus possible de l'écrivain pour apprécier l'oeuvre en elle-même.

Ne vous attendez pas à lire des récits de voyage pleins de descriptions, pleins de détails que vous pouvez trouver dans n'importe quel guide. Ce n'est pas du tout le propos de cette jeune femme qui, de ses 15 ans jusqu'à ses 23 ans, a parcouru le monde, sac à dos, à raison de deux à trois mois par an. Le monde ? La Réunion, l'Australie, l'Europe de l'Est et l'Inde, sans parler de la Syrie, de la Bosnie, de l'Italie, de la Grèce ou du Burkina Fasso.

Ne vous attendez pas non plus à des chroniques rangées bien sagement dans un ordre chonologique ou focalisées sur un même lieu. Aude Seigne établit au contraire des correspondances improbables entre les êtres et les lieux de différents points du globe qu'en dépit de leur éloignement elle réunit judicieusement, en de subtils rapprochements. Elle le fait avec une grande liberté de ton qui caractérise si bien le nomade, au physique comme au mental, ce qui n'exclut évidemment pas les détails intimes et une certaine crudité.

Pour celui qui ne part jamais nulle part sans un livre dans une de ses poches trouées, il est réconfortant d'apprendre que cette jeune femme a toujours un livre à portée de main et que le voyage ne signifie pas pour elle d'avoir les poches vides de toute cargaison littéraire. Elle lit donc L'idiot de Dostoïevski à Ouagadougou et L'éducation sentimentale de Flaubert à Adelaïde. Elle cite avec à-propos Rimbaud, Bouvier ou Michaux.

Lire ne va pas sans écrire et réciproquement. Voyager ne va pas sans aimer et inversement. Aimer, lire, écrire, voyager, Aude combine ces quatre verbes avec bonheur comme un artiste les couleurs de la palette ou les notes de la musique. Elle aime aussi certains mots comme ravissement ou éperdu. Des noms de villes l'émeuvent avant de les connaître. Elle nous dit tout cela avec des phrases courtes, mais chargées d'émotions.

Il est toutefois un temps où cette vie d'évasion, de somnolence, de liberté sans entraves, de lascivité, n'est plus possible. Force lui est de retourner à la vie réelle, sédentaire, après s'être construite dans l'état nomade plusieurs mois par an. Il faut retourner sur terre après l'avoir parcourue dans tous les sens. Mais cela ne se décrète pas. Il y faut un changement qui se prolonge pour vous intimer l'ordre de jeter l'ancre. Car, dit-elle :

"J'avais toujours pensé que je voyagerais toute ma vie, que j'aurais des amants aux quatre coins du monde, et que cela me conviendrait très bien."

C'était compter sans le verbe aimer au singulier qui ne souffrirait plus de se combiner au verbe voyager au pluriel. Cherchez l'homme...

Depuis deux ans, une éternité, Aude a posé son sac à Genève.

Francis Richard   

Il y a des semaines comme cela. Sans le vouloir ma semaine écoulée a pris des couleurs africaines et a été marquée du sceau de l'asile. En effet, après avoir lu le magnifique livre de Douna Loup, Mopaya, consacré à l'histoire véridique d'un requérant d'asile d'origine congolaise qui est parvenu en Suisse et qui s'y est établi, un livre de Corinne Desarzens, édité chez Grasset ici, m'a emmené en Ethiopie pour y rencontrer Un roi.

La narratrice, qui ressemble à l'auteur et qui enseigne le Français à des requérants d'asile, accomplit trois voyages en Ethiopie. Le sort réservé en Suisse à des Erythréens, venus y chercher refuge après bien des vicissitudes, l'a incitée à se rendre dans le pays voisin de l'Erythrée pour mieux comprendre les contrées, d'où ses élèves sont partis, afin d'échapper à une mort probable ou à un sort guère enviable.

Le livre commence d'ailleurs à l'ouest, dans nos contrées. Pour être sûr que les requérants d'asile ne gêneront pas, ils sont mis à l'isolement dans un abri atomique, sous terre, sans lumière du jour et sans contact avec l'extérieur, où ils attendent la sentence qui leur dira de rester ou d'être expulsés vers le pays de l'Union européenne, sur le sol duquel ils ont fait leurs premiers pas, en vertu des accords de Dublin.

Ce traitement provoque l'indignation de la narratrice. Elle reproche aussi le ton employé pour parler de ces réfugiés et la description qu'elle donne de la conseillère fédérale qui dirige le Département fédéral de Justice et Police du pays, facilement reconnaissable aux traits lancés contre elle, est à mettre au compte d'une réaction émotionnelle incontrôlée, si elle est compréhensible :

"Madame la conseillère a une tête de grenouille, des yeux globuleux, des paupières lourdes, une prunelle qui rêve, en apnée, dessous, et des lèvres qui ne dévoilent jamais les dents. Même quand la photo est nette, on a l'impression de voir la ministre à travers un sac en plastique."

Le durcissement des règles de l'asile provoque l'ire de l'enseignante. Il n'est pas besoin d'approuver cette colère pour désapprouver les mauvais traitements infligés à ceux qui requièrent l'asile. Il n'empêche que faciliter l'asile n'est pas non plus une solution. En attendant que les pays d'origine de ces requérants deviennent des pays de libertés, faute de pouvoir accueillir toute la misère du monde, il faut bien gérer une situation délicate. Encore faudrait-il le faire avec humanité...

La narratrice accomplit donc trois voyages en Ethiopie, ce qui lui permet d'égratigner au passage ses compagnons du premier voyage au nord du pays, qui font du tourisme ordinaire et qui, après avoir "fait" d'autres pays du monde, "font" l'Ethiopie, attentifs davantage aux paysages qu'aux hommes qui les peuplent et qui tout aussi bien pourraient ne pas exister, ce qui serait évidemment plus commode.

La narratrice s'intéressent surtout aux hommes. C'est même pourquoi elle est venue. Comme elle est loin d'être de marbre, elle va tomber amoureuse et aimer un homme de là-bas, plus jeune qu'elle - elle a cinquante sept ans, lui en a vingt sept - qui a le comportement, l'allure et la démarche d'un roi, et lui est apparu un beau jour de novembre. Les deux derniers voyages se feront avec lui dans les deux autres directions du pays, au sud et à l'est, jusqu'alors inexplorés par elle.

Cet amour illumine le récit. Commencé sur un ton indigné, il se poursuit sur celui de la passion digne d'une femme et d'un homme. L'endroit où ils se rencontrent en est tout transformé. Il devient un univers parce que la femme qui s'y meut fait la connaissance d'un de ses habitants qui l'émeut. Leur différence d'âge n'a pas d'importance. Ils la savent bien cette différence mais ils se situent bien au-delà d'elle :

"Il y a un âge où une femme doit être belle pour être aimée, ensuite vient le temps où elle doit être aimée pour être belle."

La narratrice est femme de lettres. Sur l'endroit elle a lu Arthur Rimbaud, Michel Leiris, Evelyn Waugh, Joseph Kessel, Henry de Monfreid, puis Jean-Claude Guillebaud et Raymond Depardon. Mais elle a ses mots à elle pour dire ce qu'elle voit, ce qu'elle ressent, ce qu'elle vit et qu'elle ne pourra jamais oublier tout en s'obligeant à le faire. Le lecteur sent qu'elle n'a pu que faire le déplacement et y vivre pour s'exprimer ainsi.

Si l'indignation de l'auteur-narratrice n'est pas complètement convaincante, parce qu'elle manque de nuances, elle se manifeste avec tellement de fougue et de bonheur de style qu'on finit par la partager en partie. Comme ne pas s'indigner avec elle des critères subjectifs retenus pour décider du rejet d'une requête :

"L'humeur du fonctionnaire, sa vie personnelle, son enfance, son envie de plaire ou de mordre."

Francis Richard

La nouvelle n'est pas un genre mineur. Il est même très exigeant, car il s'agit d'emporter la conviction en un petit nombre de pages, ce qui suppose une qualité d'écriture et un talent de conteur plus soutenus que dans un roman. Chaque nouvelle doit ressembler à un petit bijou logé dans un écrin.

On pourrait dire que la nouvelle est un concentré de roman. Elle ne peut pas et ne doit pas décevoir le lecteur. Il lui faut le faire avec une économie de mots et de temps. Car il s'agit au plus vite de laisser une empreinte et de graver dans la mémoire ne serait-ce qu'une impression. 

Bernard Comment, dans son recueil de nouvelles intitulé Tout passe, publié chez Christian Bourgois ici, met en scène tour à tour plusieurs personnages qui ont pour point commun de se mettre à considérer le côté éphémère de l'existence et le peu de choses qui en reste, quelques moments, parfois un secret que l'on garde pour soi et qui disparaîtra ou non avec soi, quelques manies.

Une mère goûte, à la faveur du flottement de son corps dans l'eau d'une piscine, quelques instants de bonheur en laissant monter à la surface quelques menus souvenirs.

Un fils, qui n'a pas connu son père et n'a rien de commun avec lui, et pour cause, assiste à son enterrement et se découvre tout de même son héritier.

Un entraîneur de football, 45 ans, amateur de Schubert, fait une escapade dans un zoo voisin, pendant la fin d'un match de son équipe, et se met hors jeu pour prendre du recul, rompre avec l'habitude, laisser libre cours à son imagination en suivant un jeune couple des yeux, mais il n'échappe pas vraiment à son passé, à ses scories.

Une jeune femme vit isolée dans un chalet. Un ami de passage se trouve avec elle, avant de repartir. Un autre ami, d'enfance celui-là, lui rend visite au même moment sous un faux prétexte. Il aimerait abolir l'occasion qu'ils ont manquée tous deux. Mais peut-on réparer le passé ?

Un veuf a développé l'entreprise de son beau-père. Lui et sa femme n'appartenaient pas au même monde. Après son décès il ne veut rien laisser à leurs enfants ni à leur descendance, qui ressemblent à son épouse. Il décide d'enterrer sa fortune sous la forme d'espèces périssables.

Un homme se voit annoncer une maladie incurable. Il imagine ce qui se passera après sa disparition et ne le supporte pas. Il commet l'irréparable. Pour rien, puisque justement son corps ne souffrait de rien de malin.

Un homme vit en mer depuis trois ans sur un cargo échoué, gardien de son précieux chargement de tungstène. Une ex débarque lors d'un ravitaillement. Il ne lui reste plus que lui au monde. Elle a échappé à une menace. Que faire d'elle après tant d'années ?

Un grand écrivain n'a pas publié depuis quinze ans. Il a vendu tous ses manuscrits à une compagnie américaine, en viager. Il a toujours écrit à la machine. Il ne veut pas les décevoir. Patiemment il reconstitue ses manuscrits, avec plein de corrections, anachroniques, au feutre rouge.

Un vieillard se trouve dans un bibliothèque numérique au moment d'une panne de courant. Il a pour voisine de table de travail une jeune femme désoeuvrée, puisqu'il n'y a plus d'accès. Elle le regarde avec des yeux ronds quand il lui parle des milliers de volumes qu'il a chez lui. La panne se prolonge. Une complicité s'instaure.

Les nouvelles ont le grand avantage de permettre d'embrasser plusieurs destins en un seul volume. En l'occurrence les nouvelles de Bernard Comment permettent de mesurer le temps qui passe, car tout passe. Il n'est qu'une façon de le retenir un peu, c'est de le retrouver par bribes singulières. Ce que l'auteur autorise ses personnages à faire, avec l'art et la manière.

Francis Richard

Le 3 mai 2011, le Prix Goncourt de la nouvelle a été décerné pour Tout passe à Bernard Comment

Claude Allègre est un véritable scientifique, membre de l'Académie des sciences française, ce qui devrait être une référence, parmi d'autres, à son actif.

En tout cas, il ne laisse pas indifférent, parce qu'il n'a pas sa langue dans sa poche et qu'il n'hésite pas à prendre des positions à contre-courant des modes intellectuelles.

Quelle que soit l'opinion que l'on ait de lui, il est donc instructif de le lire parce qu'il manifeste une véritable indépendance d'esprit et que ses arguments de poids nourrissent les débats scientifiques auxquels il prend part.

Cela ne plaît évidemment pas aux conformistes de tout poil. Même si je suis loin d'être d'accord en tous points avec lui, cela me plaît [voir mon article du 30.12.2009 sur son livre La science est le défi du XXIe siècle].

Claude Allègre a écrit son dernier livre, Faut-il avoir peur du nucléaire ?, paru chez Plon ici, avec le journaliste Dominique de Montvalon, qui lui a posé les questions pertinentes que le citoyen lambda ne peut manquer de se poser sur le nucléaire depuis l'accident survenu à Fukushima.

L'ancien ministre français de l'Education nationale, de la Recherche et de la Technologie souligne que la centrale nucléaire japonaise a résisté à un séisme de grande magnitude,  8.9 sur l'échelle de Richter, et que c'est un tsunami, et non pas une cause due à la technologie nucléaire, qui l'a endommagée et qui a provoqué un grand nombre de victimes.

Claude Allègre nous invite à raison garder tout au long de ce dialogue entre un scientifique et un journaliste, et s'en prend aux amalgames faciles, et dénués de fondements scientifiques, qui ont tout de suite été faits entre Fukushima et Hiroshima, en jouant sur leur consonance et sur l'émotion.

Le nucléaire militaire, autrement plus inquiétant que le nucléaire civil, constitue une véritable menace tandis que ce dernier présente un véritable risque, ce qui n'est pas la même chose. Pour fabriquer une bombe il faut de l'uranium très pur, ce qui n'est pas le cas pour réaliser un réacteur moderne.

Le professeur se fait pédagogue pour expliquer en termes simples, et à la portée du pékin moyen, ce que sont la radioactivité, les atomes et leur composition, électrons et noyaux, eux-mêmes composés de neutrons et de protons, les réactions nucléaires, les rayonnements - qui peuvent avoir des effets bénéfiques -, les isotopes, la fission nucléaire, les bombes...

Quels sont les véritables problèmes posés par le nucléaire ? Parlant des centrales françaises, Allègre répond :

"Ce ne sont ni les séismes ni les tsunamis comme au Japon qui menacent nos centrales. Ce sont les déchets et aussi le futur, mais c'est une question d'une autre nature.

Les déchets, parce que des solutions actuelles sont insuffisantes et que cette question reste préoccupante.

Le futur du nucléaire est lié aux réserves d'uranium et a sa place dans le problème général de l'énergie avec l'émergence de nouvelles technologies de production d'énergie."

Quel est donc l'avenir de cette technologie ? Il passe par "des filières nouvelles qui produisent moins de déchets et moins dangereux."

Allègre explique ainsi l'intérêt des surgénérateurs de petite taille, qui ont pour vertu de consommer 100 fois moins d'uranium et de réduire l'activité des déchets, mais qui posent encore le problème du refroidissement et de la sécurité de celui-ci. Dans cet esprit il évoque également le réacteur à thorium "dont on n'a pas encore construit de protype". 

A propos du projet ITER à Cadarache, Allègre ne mâche pas ses mots :

"Malheureusement pour l'instant, c'est une idée totalement chimérique. C'est un projet pour le siècle prochain."

Pour Allègre l'EPR est un réacteur classique modernisé et sécurisé, "excellent réacteur de transition entre les centrales actuelles et ce que sera la quatrième ou la cinquième génération."

Allègre résume ainsi le programme des écologistes qui veulent diviser par deux  la consommation de combustibles fossiles et supprimer le nucléaire :

"Nous nous sommes goinfrés, nos enfants doivent vivre d'une manière frugale."

Allègre constate que le chauffage des immeubles d'habitation et industriels représente 45% des dépenses d'énergie. Il faut donc isoler davantage, développer la géothermie et le photovoltaïque.

Il est convaincu que le nucléaire va donc rester essentiel ainsi que la production d'électricité, notamment dans les transports terrestres, mais que ce sera sous une autre forme, plus petite, plus facile à contrôler, et que les sources d'énergie seront diverses :

"Par exemple, on associera dans une ville donnée un petit réacteur nucléaire, un peu d'éolien, un peu de géothermie, peut-être aussi un peu de biocarburant, et on jouera sur chaque touche du piano."

Allègre passe en revue d'autres sources d'énergie :

- les combustibles fossiles qui n'ont pas dit leur dernier mot

- les gaz de schistes qui représentent déjà 20% de la consommation énergétique des Etats-Unis, mais qui suscitent des oppositions en Europe

- l'hydrogène qu'il faudrait pouvoir mieux préparer et stocker de manière sûre

- les éoliennes qui produisent une électricité chère et intermittente

Allègre conclut donc à propos du nucléaire :

"Il n'y a pas de raison d'avoir peur du nucléaire, il faut simplement bien le contrôler !"

N'est-ce pas sage ?

Francis Richard

Slobodan Despot n'est pas seulement éditeur (il dirige les éditions Xenia ici), il est également écrivain, sa prose pouvant faire éventuellement merveille dans le registre poétique. J'ai parlé ici, il y a un an et quelque, de son magnifique Valais mystique, préfacé par Jean Raspail, qui en est l'insigne illustration.

A l'automne dernier il a écrit un livre sur un tout autre sujet, polémique à souhait, à savoir Oskar Freysinger, un homme méconnu en réalité, à la mauvaise réputation dans les médias, pour la mauvaise raison qu'il a été l'artisan politique de l'interdiction de la construction de nouveaux minarets en Suisse depuis la fin 2009.

Le titre du livre fait immanquablement penser à celui d'une bande dessinée, dans la lignée de Tintin et le Lotus bleu : Oskar et les minarets, paru non pas chez Xenia mais chez Favre ici. Le fait est qu'Oskar, "souriant, flanqué d'une queue de cheval légendaire et d'une dégaine de hippie" a tout d'un personnage de BD, incarnant un trublion mythique au sein d'une classe politique volontiers compassée, voire constipée.

L'auteur raconte par le menu le jour où la Suisse a osé approuver l'initiative anti-minarets, à la surprise générale, y compris à celle d'Oskar, son porte-parole le plus célèbre, qui attendait le résultat inattendu - tenez-vous bien - à la mosquée de Lausanne... où il comptait faire bonne figure quand serait connue la défaite annoncée de son camp, et d'où ... il a dû prendre la poudre d'escampette, pour échapper à un mauvais sort, une fois avérée la victoire nette, indiscutable et décisive de ce 29 novembre 2009.

Le récit des joies de la campagne référendaire, qui a précédé ce résultat détonnant, rafraîchira la mémoire de tous ceux qui ont oublié les entorses à la liberté d'expression qui l'ont emmaillée et qui ont entouré le débat d'alors, sous les prétextes les moins défendables. Les médias aveuglés par leurs préjugés n'ont pas compris que ce vote n'était pas de la part du peuple suisse la traduction d'un repli identitaire, expression qui leur vient automatiquement aux lèvres, mais plutôt entre autres la traduction d'une résistance à l'islamisation, par une sorte d'instinct de conservation préventif, au regard de tout ce qui se passe dans les pays voisins.

Comme le peuple avait mal voté, il fallait remettre en cause la démocratie directe qui avait permis une telle abomination. Les soi-disants démocrates reniaient tout soudain leurs convictions. Le débat se déplaçait sur un autre terrain que celui de la cohabitation religieuse. Oskar devenait le porte-parole des peuples qui en Europe n'ont pas la possibilité de s'exprimer sur de tels sujets, qui les préoccupent pourtant et les intéressent au premier chef, et sur la bouche desquels, par précaution, l'établissement médiatico-politique s'empresse de poser un bâillon.

Rien ne prédisposait ce professeur d'allemand, passionné de lecture et d'écriture, à devenir homme politique. Il aura fallu que le Conseil d'Etat du Valais, où il enseigne, s'apprête à lancer une réforme scolaire soviétisante pour le voir se lancer pour la première fois dans une bagarre publique, qu'il gagnera d'ailleurs haut la main. Après un rapide passage au sein du PDC local, qu'il quittera parce qu'il vomit les tièdes, il créera l'UDC Valais. Une satire écrite par lui sur le Conseil fédéral l'obligera à en quitter la présidence pour un temps, avant d'en reprendre les rênes avec une fougue décuplée.

Oskar Freysinger est écrivain, davantage qu'il n'est homme politique. C'est pourquoi il dérange énormément:

"Voilà le grand secret protégé par l'incrédulité publique: ce n'est pas tant l'élu de l'UDC qui gêne que l'homme de lettres assoiffé de provocation qui a trouvé le dernier moyen qu'il reste aux poètes pour heurter le bourgeois: s'afficher dans les rangs d'un parti réactionnaire."

Il écrit des nouvelles, des poèmes, des chansons, qui démontrent qu'il est réellement écrivain, ce qui ne suffit pas à le faire admettre par la Société suisse des auteurs... qui ne veut pas de lui sous le mince prétexte qu'il n'est pas fréquentable, ce qui montre toute son indépendance d'esprit... A propos de son monologue, Le nez dans le soleil, préfacé par Marc Bonnant, j'écrivais sur ce blog le 28 juin 2010, ici:

"Il faudrait, je pense, que le monologue d’Oskar soit dit à haute voix. Est-ce de la prose poétique ou de la poésie en prose ? Je ne sais, mais il fait rêver, réfléchir sur la vie, sur l’essentiel. Il ne lui manque que la parole. C’est un véritable petit bijou littéraire qui ne demande qu’à trouver une voix chaude et claire pour donner tout leur éclat aux mots qu’Oskar compose, comme un virtuose."

Seulement comme l'auteur de ce Nez s'appelle Oskar Freysinger, il ne peut évidemment pas avoir de talent. Quand on ne sait pas que c'est lui l'auteur, il est pourtant inévitablement reconnu comme écrivain de talent. Quand l'éditrice d'Oskar fait ainsi lire Le nez dans le soleil à Jacques Chessex, sans lui en indiquer l'auteur, celui-ci lui confie que le livre est "splendide" et qu'il révèle "une écriture typiquement féminine"...

Quand il participe anonymement à un concours de poésie, organisé par le Festival Rilke de Sierre, en Valais, dans la catégorie amateurs, il emporte le premier prix ex aequo, mais les théâtreux du coin ne veulent pas lire son texte lors de la remise du prix et se bouchent virtuellement ... le nez en jouant l'épouvante.

Le livre, qui au fil des pages est assorti de commentaires en italiques d'Oskar, se termine par un dialogue entre Slobodan Despot et Oskar Freysinger sur l'islam.

Ce que reproche en premier lieu Oskar Freysinger à l'islam ?

"Le système répressif de l'islam a quelque chose de délibérément cruel et insoutenable [...]. Quand je vois ces flagellations, ces lapidations, ces exécutions publiques, que la technique moderne nous rend soudain plus visibles et plus "plastiques", je suis révulsé."

En second lieu son totalitarisme :

"La quête du pouvoir - le triomphe d'Allah, c'est-à-dire l'islamisation planétaire - est une fin en soi. Le royaume d'Allah est de ce monde."

Il ne peut que constater "la spécificité de l'attitude européenne face à l'islam" :

"Une soumission préalable à la contrainte. Une dhimmitude préventive."

Du coup:

"Ceux qui malgré tout essaient d'affirmer une position de refus ou de prudence vis-à-vis de l'islamisation de notre société sont diabolisés non par les musulmans, mais par leurs propres faiseurs d'opinion: médias, politiques, autorités religieuses. Cela donne aux fanatiques musulmans une carte blanche morale pour l'élimination physique des récalcitrants les plus durs."

Ce qui différencie le droit suisse et le droit religieux islamique ?

"En Suisse, chaque loi est démocratiquement légitimée. Cela signifie que nos lois peuvent changer, à l'inverse du droit religieux islamique qui, lui, est irréversible et autonome, car il est considéré comme d'origine divine; il est donné une fois pour toutes et ne doit de comptes à personne."

Et les minarets ?

"En fait, le minaret est avant tout le symbole bien visible d'une soumission totale à une doctrine et à l'intolérance qui en découle - même si cette dernière suscite des controverses entre les différents courants islamiques."

Dans la conclusion de son livre, Slobodan Despot souligne ce paradoxe :

"Le système de pouvoir occidental se sert, selon le contexte, de deux images radicalement différentes de l'islam. Dans un contexte géostratégique, il brandit un islam-épouvantail, terroriste et violent, et dénonce à l'occasion (au nom du "droit d'ingérence") sa légitimité à gouverner des terres historiquement musulmanes. C'est le "mauvais" islam, l'islam "11 septembre" qui justifie la dérive sécuritaire, le surarmement, les guerres coloniales et la suppression des libertés individuelles dans les pays mêmes qui les ont inventées. Dans un contexte de proximité, le même système entretient une image angélique de l'islam en refusant d'entrer en matière sur les incompatibilités entre ce système théocratique et les principes de la démocratie. C'est le "bon" islam."

Ce qu'il résume ainsi :

"Comble de paradoxe, l'islam apparaît donc, dans cette vision du monde, aussi indéfendable "chez lui" qu'il est inattaquable "chez nous"."

Paradoxe ou ... incohérence ?

Francis Richard

L'internaute peut écouter ici sur le site de Radio Silence mon émission sur le même thème.

Alain Cresciucci, nous dit la 4ème de couverture du livre Les désenchantés (édité par Fayard ici), est professeur de littérature du XXe siècle à l'université de Rouen : 

"Spécialiste de Céline et des auteurs peu reconnus par l'institution universitaire, il a consacré une biographie à Antoine Blondin (Gallimard 2004)."

Qui sont les désenchantés dont il s'occupe cette-fois-ci ? Roger Nimier, Jacques Laurent, Michel Déon, et...toujours Antoine Blondin, c'est-à-dire effectivement des écrivains que les universitaires français reconnaissent du bout des lèvres en public, et encore pour mieux les ostraciser, les qualifier de ... fascistes ou, plus modérément parfois, d'écrivains de droite.

Ces quatre écrivains, pourtant bien différents les uns des autres, ont été mis un jour dans le même sac par Bernard Franck dans un article de décembre 1952 des Temps Modernes. Il les y qualifiait de Hussards, avec la ferme intention de leur coller une étiquette infamante, alors que, bien involontairement, il ne faisait que leur rendre hommage et leur donner une existence improbable.

L'auteur s'occupe d'une période de l'histoire littéraire somme toute assez courte, puisqu'elle commence en 1945 et s'achève en 1962. Cette période est elle-même subdivisée en trois :

- le lendemain de la Libération qui se caractérise par la mise à l'index par le Comité national des écrivains d'un certain nombre de confrères leur faisant de l'ombre et ayant eu le grand tort de ne pas faire partie de la résistance intellectuelle

- les années 1946-1956 pendant lesquelles le quatuor de désenchantés va briller de mille feux après des débuts difficiles

- les cinq dernières années pendant lesquelles leur étoile ne va cesser de décliner faute de commettre des écrits majeurs

C'est l'occasion pour Alain Cresciucci de situer dans leur contexte ces Hussards, auxquels il préfère d'ailleurs le terme de Désenchantés, d'où le titre du livre :

"Qu'est-ce qu'un "désenchanté" ? Antoine Blondin en donne une définition dans sa préface à Gatsby le magnifique : c'est "une âme bien née", qui, le jour de ses trente ans, "à l'instant de persévérer dans la conquête de plaisirs dont elle a déjà reconnu la vanité", s'avoue que "tout est fini"."

Le désenchantement est en effet, citations à l'appui, un des traits qui dessinent ces quatre écrivains dissemblables. Mais il en est d'autres qu'ils ont en commun, ce qui autorise l'histoire littéraire à leur faire un même sort.

Ils se reconnaissent ainsi une même filiation avec des écrivains comme Paul Morand ou André Fraigneau, dont ils ont préfacé tous les quatre L'amour vagabond, et ils éprouvent un même attachement pour Alexandre Dumas, et ses trois mousquetaires qui, comme chacun sait, étaient quatre, tout comme eux. 

Ils ferraillent ainsi "contre l'asservissement de la littérature à la politique au nom de la liberté et de l'élégance, au nom du plaisir d'écrire et de lire" et prônent la désinvolture qu'ils opposent à l'engagement d'un Sartre ou d'un Camus.

Ils partagent ainsi une même filiation avec Stendhal, le premier désenchanté moderne :

"Stendhal incarne d'abord un écrivain qui rend tout son pouvoir à l'imaginaire; dans une époque où la littérature est aliénée, Stendhal incarne le romanesque jusque dans ses transpositions autobiographiques."

"Les Hussards retiennent d'une part la morale du bonheur, qui traverse son oeuvre et l'égotisme qui fait du moi la mesure de toute chose et réclame la distance vis-à-vis du monde."

Les Hussards sont tous quatre de fieffés individualistes, qui se font du "monde de leurs idées et de leurs affections" une représentation bien différente du "monde tel qu'il est", et que rassemble un goût partagé pour le dandysme, le style classique, par anti-modernisme, et l'ironie, qui, elle, est "porteuse d'une forme moderne".

Ils sont écrivains de droite en ce sens, que donnait Stephen Hecquet, qu'écrivains d'humeur et de nature ils écrivent pour leur "plaisir et pas du tout pour réformer le genre humain ou pour réformer la planète".

Ils "parlent beaucoup du temps, de l'épreuve immédiate du temps" :

"On est étonné de l'importance accordée au climat d'une époque, aux effets de l'âge, à l'importance des générations."

Au temps de mes vingt ans j'ai lu, parus à quelques mois d'intervalle, Les poneys sauvages de Michel Déon, Interallié 1970, Les bêtises de Jacques Laurent, Goncourt 1971, et Monsieur Jadis d'Antoine Blondin. Les deux premiers ont commencé alors une oeuvre littéraire qui les a conduits à l'Académie française, le dernier a jeté avec ce dernier livre un dernier feu éclatant - il est mort en triomphe.

Ces livres sont devenus des livres cultes pour ceux de ma génération, en rupture avec leur époque et épris de liberté d'esprit. J'ai été alors incité à lire les suivants de Déon et de Laurent, à découvrir leurs livres précédents et ceux de Blondin, et, de fil en aiguille, à découvrir Roger Nimier (disparu dans un accident de voiture en 1962) et son Hussard bleu.

Fabrice Lucchini, qui est du même millésime que moi, 1951, disait dans L'Express du 8 mai 2010 :

"Je ne suis pas de gauche parce que je pense que l'homme n'est pas ce que les gens de gauche pensent qu'il est. Je n'aime pas, dans la gauche, l'angélisme, l'enthousiasme. Je ne suis pas de droite parce qu'elle a oublié qu'il y a eu une droite qui n'était pas affairiste, parce qu'elle a oublié les hussards : Antoine Blondin, Roger Nimier, Jacques Laurent..."

Il oublie Déon, qui, il est vrai, a toujours fait un peu cavalier seul et qui est en quelque sorte le d'Artagnan de ces mousquetaires...

En tout cas c'est le grand mérite d'Alain Cresciucci de les avoir sortis de l'oubli où on essaie de les maintenir, en restituant toute l'époque où ils ont fait leur apparition. La conception de la littérature était encore un champ de batailles. Les écrivains engagés, les expérimentateurs du nouveau roman et les hussards désenchantés, s'y faisaient une jolie guerre, par revues littéraires interposées...

Francis Richard