"Bien que mon père ait épousé une Suissesse, les innombrables allers-retours entre les deux pays ne favorisaient guère l'accès au permis C - le permis de séjour de tous les espoirs, celui permettant la réelle intégration en terre helvétique."

André Pastrella, le narrateur du dernier roman de Joseph Incardona, est fils d'un immigré italien, un Sicilien, et d'une Suissesse. Il est donc sous la double influence, inconfortable, de l'Italie et de la Suisse: "On me traitait de Rital, mais j'étais bien plus que ça, j'étais une anomalie. Rital et bâtard."

1978. André a 12 ans. C'est l'année où, en mars, Aldo Moro est retrouvé dans le coffre d'une Renault 4, criblé de balles. C'est l'année où, en juin, la Coupe du Monde de football se déroule en Argentine. C'est l'année où "un pape mort, un autre le remplaçait et mourait à son tour un mois plus tard".

1978. Pour André, c'est l'année de tous les dangers physiques. Car, pendant cette année, il va devenir un petit homme. Il va en effet être confronté à la persécution, que lui vaut sa double identité, de la part de la Bande, et à ses premiers émois, qui se traduisent de façon si visible chez un garçon.

La Bande au complet comprend cinq membres: le Chef, Rouquin, Grand Maigre, Ralph et Petit Teigneux. Ils ont décidé d'empoisonner la vie d'André, le Rital, et plus par affinités... pour la violence. Ils le harcèlent ou le rouent de coups, qu'il n'est pas à même de leur rendre. Sans qu'il ne les dénonce.

Ses premiers émois se concrétisent à la vue des gros seins de sa maîtresse d'école, Olga Schanz, ou du bassin dénudé de madame Miyu, la mère d'Akizumi, son ami d'infortune, avant qu'il n'en connaisse d'autres pendant les vacances d'été en Sicile, suscités par des filles un peu plus âgées que lui:

"Ma vision au ralenti prenait son temps, remontait le long des bras délicats et bronzés, marquait une hésitation le long de la courbe des épaules dessinées sur l'os et le tendon, découvrait le cou délicat, continuait sur le port altier, et terminait en apothéose: les lèvres charnues, le nez mince, les yeux bruns et profonds au-dessus desquels tombaient des cheveux noirs et bouclés."

1978. C'est l'année pendant laquelle les amitiés d'André avec Akizumi, puis avec Etienne, ne résistent pas aux avanies partagées. C'est l'année pendant laquelle les rapports d'André et de son père se font plus virils, et ceux de sa mère et de son père plus tumultueux: ils s'affrontent fort pour se réconcilier sur l'oreiller.

Il n'est pas étonnant dans ces conditions que la Suisse ne soit pas pour André le pays du bonheur, "de tout ce qu'on veut, de la sécurité, de l'organisation, du confort, mais pas du bonheur": "Un pays où tout fonctionnait, mais sans réel amour. Pas à cause du pays en lui-même. A cause d'eux, à cause de moi qui ne pouvais m'y attacher."

Et il n'est pas étonnant non plus que le ténia du nomadisme grandisse en lui: "L'incapacité à me fixer serait un vrai problème et une solution, d'abord se libérer de la famille, puis brûler le drapeau. Rital est une nationalité en soi, c'est-à-dire rien du tout, parce qu'il n'y a aucune allégeance à respecter, aucune patrie, aucun patron non plus, n'est-ce pas?"

André termine sa réflexion par ce constat, définitif: "Avec un peu de courage, je comprendrais que l'intégration est un faux problème, car la préoccupation majeure est simplement celle de rester debout, d'être un homme." Aussi, si 1978 semble appartenir à une autre époque, révolue, ne l'a-t-elle pas empêché de revenir à l'intemporel...

Francis Richard

Permis C, Joseph Incardona, 232 pages, BSN Press

Avril 1975 aura été un mois funeste pour l'humanité. Le 17, les Khmers rouges entrent dans Phnom Penh et en évacuent la population. Le 30, Saïgon tombe aux mains de l'Armée populaire du Nord Vietnam. Dans un cas comme dans l'autre, un régime totalitaire communiste s'installe dans la région avec la bénédiction d'humanistes patentés.

Au Cambodge la victoire des Khmers rouges, de l'Angkar, est le prélude à un génocide d'une ampleur phénoménale. Au Vietnam du Sud la victoire des Nord-Vietnamiens est le prélude à une diaspora d'une ampleur tout aussi phénoménale. Ces deux victoires, applaudies par nombre d'idiots utiles, feront des victimes innombrables.

Julia quitte son mari et la prison dorée où leur amour infécond est mort. Au même moment, elle quitte "un travail intéressant de porte-parole d'une institution bancaire de la place financière genevoise". Peu de temps après, elle travaille pour "une agence de consultants en communication" qui offre ses services à des organisations internationales et à des ONG.

Un peu plus tard, début 2013, Julia quitte la Suisse pour se rendre à des milliers de kilomètres, au Cambodge. La supérieure de l'agence lui a proposé d'aller là-bas enquêter sur la menace réelle que représentent les mines antipersonnel et les armes à sous-munitions. Il s'agit d'aider les ONG chargées du déminage à obtenir le concours du gouvernement pour leur éradication.

En dépit de toutes les réflexions qu'elle a entendues autour d'elle, Julia écrit, trouvant son salut dans la fuite: "Cependant, j'étais convaincue que partir était la meilleure solution pour tout recommencer, pour certes mourir un peu plus, mais aussi revivre... J'étais pleine d'espoir. Une petite mort pour pouvoir mieux revivre." Elle n'a donc pas hésité et bouclé ses valises.

La famille Sok vit dans une petite maison au coeur de Phnom Penh. En 1975, elle est composée de la mère, Bopha, du père, Chamroeun, de deux garçons, Chhay qui a 20 ans et Chan qui en a 15, et de deux filles, Chantah qui a 6 ans et Chea qui en a 2. En avril, cette famille éclate: les parents et leurs deux filles sont enlevés de Phnom Penh par les Khmers rouges et finissent dans des camps.

Les deux fils ne sont pas là lors de cet enlèvement. Chan est idéaliste. Il rêve "d'un Cambodge plus digne de son histoire prestigieuse". Il s'est affilié politiquement aux Khmers rouges sans que ses parents ne le sachent et fait partie des bourreaux. Chhay, parti se promener, sur les conseils d'un vieillard qu'il rencontre, ne rentre pas chez lui et, la mort dans l'âme, cherche à gagner le Vietnam.

Quelque quarante ans plus tard, hasard ou nécessité, les routes de membres de la famille Sok et de Julia se croisent dans un pays qui n'est toujours pas sorti de l'Impasse khmère. Car, à un régime totalitaire et sanguinaire, a succédé un gouvernement soi-disant démocratique, en réalité répressif et corrompu, poussant à la consommation touristique pour récolter des devises indispensables.

Dans le roman d'Olivia Gerig, il est question de rencontres improbables et d'amour retrouvé dans la fuite, mais aussi de karma, de cycles de réincarnations, de l'entremonde où errent les âmes perdues qu'aucun corps grossier ne souhaite accueillir, et qui ne peuvent par conséquent ni se réincarner, ni atteindre le nirvana, à moins que des membres de leur famille ne les libèrent par leurs prières...

Francis Richard

Impasse khmère, Olivia Gerig, 216 pages, Éditions Encre Fraîche 

Livre précédent chez le même éditeur:

L'ogre du Salève (décembre 2014)

Parfois, dans les titres des livres, se révèle une signification involontaire, mais qui l'éclaire, comme un lapsus. Par exemple, quand il s'agit d'un recueil de nouvelles, l'éditeur, ou l'auteur, ou les deux, tombés d'accord, choisissent souvent d'adopter celui d'une des nouvelles. En plein vol est ainsi le titre de la dernière des huit nouvelles écrites par Anne Pitteloud.

Dans le cas présent, ce titre convient bien à l'ensemble. Peut-être l'auteur en sera-t-elle la première surprise. Si, en effet, l'expression en plein vol est employée le plus souvent pour évoquer un événement qui se passe pendant le déplacement d'un avion (une explosion par exemple), elle peut l'être dans une tout autre acception.

La séance se passe dans le cabinet d'un hypnotiseur. Iris tente l'expérience de l'hypnose "pour se débarrasser d'un sévère manque de confiance" en elle-même. Or l'hypnose est un état curieux, puisque sa conscience d'hypnotisée ne disparaît pas complètement, mais lui procure la sensation douce d'un envol. Or, en plein vol de ce genre, il peut se passer bien choses, immaîtrisables.

Dans Trou noir, la narratrice vient de perdre sa grand-mère. Elle s'interroge sur cette parente dont elle connaît peu de choses, mais qui porte presque son prénom. En effet l'une s'appelle Eve, l'autre Eva. Et, au début de ce récit, elle imagine ce que penseraient ses proches à son avis de décès, tandis que son âme libérée, comme celle de son aïeule, flotterait encore dans le coin et entendrait tout en plein vol. 

C'est l'été. La narratrice passe ses Vacances au soleil avec Mateo. Mateo aimerait vivre dans son village. Elle "rêve de la maison avec lui", mais elle aurait "peur de tout quitter pour le suivre". Car c'est une femme active, qui a besoin de bouger, alors que lui se complaît dans l'inaction ou dans la fumée de ses joints, parti qu'il est alors en plein vol, sans rêves.

Emilie se retrouve dehors après s'être disputée violemment avec l'homme qui partage sa vie. Appuyée contre l'écorce d'un arbre protecteur, elle se sent menacée par un chien invisible. Elle se trouve pétrifiée en plein vol d'échappée, vulnérable. Petite, elle a subi l'attaque d'un berger allemand. Depuis, elle fait souvent des cauchemars où des Chiens la menacent.

Elle se promène régulièrement au bord du Fleuve, jusqu'à la jonction avec l'Arve. C'est au retour d'une telle promenade qu'elle prétend avoir trouvé son compagnon, gisant dans la cuisine, sa vie saisie en plein vol, pour une raison inconnue. Cette mort, en tout cas, rappelle à cette artiste que le contact avec la matière lui manque.

Elle et Cédric s'éloignent de plus en plus. Ils n'ont pas fait l'amour depuis des mois. Elle a "déposé son dossier pour être partenaire associé à l'étude" dans laquelle elle travaille. Tout soudain, en plein vol vers cet épanouissement professionnel chez Borel & Associés, un dessin sur sa peau, apparaît. D'abord petit, il n'arrête pas de grandir jusqu'à la recouvrir tout entière. Elle ne sait pas encore que c'est L'appel.

Lily a accepté de garder le bébé de sa soeur Julie, pendant que celle-ci sort avec son compagnon Raphaël. En principe il ne devrait pas y avoir de problème pendant leur Nocturne. C'est seulement "au cas où". Lily en profitera pour relire la pièce qu'elle est en train d'écrire. Mais c'est sans compter avec les vagissements du gamin qui l'interrompent en plein vol.

Tour à tour, s'expriment les pensées de quatre personnages, Sara, Dan, Nathalie et Mario, qui se rencontrent dans une guesthouse en bord de mer, à Gokarna, en Inde. On ne peut pas dire que ces pensées soient spécialement amènes à l'égard des uns ou des autres. Cette fois ce sont les cris de l'un d'entre eux qui cessent net, "comme un oiseau tiré en plein vol".

Dans chacune des nouvelles d'Anne Pitteloud, qui ont leur part de mystère, il y a donc la possibilité d'employer l'expression en plein vol. C'est leur point commun. Le seul? Non, car, si chacune d'elles a sa couleur, du rose jusqu'au noir, si les contextes sont bien différents, elles ont aussi en commun ce qui permet de reconnaître un auteur: leur petite musique. Ce qu'on appelle un style...

Francis Richard 

En plein vol, Anne Pitteloud, 148 pages, éditions d'autre part

Après avoir tourné la dernière page des Ombres du métis, le lecteur pouvait penser que l'affaire était close et que, circulez, il n'y avait plus rien à lire. S'il le pensait, il se trompait lourdement. Il aurait dû se méfier, parce que la fin de ce polar de Sébastien Meier posait des questions ouvertes et qu'un polar peut en cacher un autre...

Cet autre polar vient de sortir. C'est Le nom du père. Et le père en question, Alphonse Bréguet, avocat célèbre de Lausanne, est le paternel de l'ex-inspecteur Paul Bréguet, protagoniste des Ombres. Paul aurait voulu au moins égaler Alphonse, sinon le dépasser. Dans sa tombe, Alphonse, mort pendant sa détention, continue cependant de le narguer.

Avril 2013. Paul vient de passer plus de deux ans en prison, pour lésions corporelles simples sur la personne de sa seconde femme, Elizabeth. Il aurait pu être condamné à davantage d'années d'emprisonnement si seulement on avait pu prouver que c'était lui le meurtrier de Jacques-Edouard Crosier, avocat comme son père et protégé de ce dernier.

En janvier 2013 Paul a été autorisé à assister aux obsèques de son père. Il a fait alors la connaissance de Beat Flückiger, qui n'est autre que l'oncle de Jacques-Edouard. Ce vieillard le retrouvera à sa sortie de prison. Il lui demandera de lui rendre un service, en échange de son silence, car il détient la preuve vidéo qu'il a assassiné son neveu.

Paul était tombé amoureux de Romain Baptiste, le métis. Quand il avait appris que Jacques-Edouard avait engagé Romain le magnifique dans un réseau de prostitution et qu'il avait profité du jeune homme, les choses avaient dérapé. Surtout après que Romain, entièrement dévêtu, avait mis fin à ses jours en se tirant une balle dans la tête juste devant lui.

Après la sortie de prison de Paul, Flückiger le retrouve, réfugié dans la modeste maison acquise par Alphonse, située en forêt, dans le canton du Jura, à une quinzaine de kilomètres de St-Ursanne. Le service qu'il lui demande est de découvrir qui est l'Aristo, le créateur du réseau de prostitution dans lequel baignaient Jacques-Edouard et Romain.

Quel intérêt peut-il y avoir à savoir qui est l'Aristo? Flückiger le soupçonne de détenir, confiés à lui par Jacques-Edouard, des documents sensibles sur BFHG, une entreprise de négoce international, créée par le père de Beat et dont le père de Jacques-Edouard détenait 30%. Leur divulgation pourrait être fatale aux réputations de la multinationale et de la Suisse.

Pourquoi s'adresse-t-il à Paul? Il pense qu'il peut réussir là où trois privés ont échoué. Pourquoi le pense-t-il? Le père de Paul, Alphonse, avait partie liée avec Jacques-Edouard et l'Aristo. Etre le fils de son père devrait donc lui faciliter les investigations. Sans compter qu'il peut compter sur l'aide ambiguë du procureur d'arrondissement, Emilie Rossetti.

Ce roman, qui se déroule à Lausanne, très reconnaissable, éclaire quelques ombres du précédent. La toile de fond - sexe, blanchiments, fraudes fiscales, spéculations assorties de corruption etc. - lui donne non seulement le cadre d'un simple polar aux multiples rebondissements mais celui d'une peinture d'un monde, dont il suffit de gratter un peu le vernis pour qu'il s'écaille.

Francis Richard

Le nom du père, Sébastien Meier, 400 pages Zoé 

Livre précédent chez le même éditeur:

Les ombres du métis (2014)

"Peregrinari, ou "voyager à l'étranger". Un verbe latin qui m'avait accrochée avec sa puissance du faire pour m'évader hors de l'école." dit Françoise Gardiol dans les premières pages de Pérégrinations parmi des peuples invisibles.

Le fait est qu'elle a beaucoup voyagé à l'étranger au cours de son existence, dans "une petite moitié des Etats des Nations Unies", animée par une curiosité de belle qualité: "J'ai ressenti la curiosité force de vie comme mode d'emploi en usage extraordinaire ou ordinaire, comme vitamine en nourriture existentielle."

Voyager lui a permis de se confronter à la réalité, de s'ouvrir au monde, plus particulièrement en ouvrant la porte sur des villageois ou des citadins invisibles: "Quelque lieu de brousse ou de montagne, ou des bidonvilles boutés hors cité que je visite pour des programmes de développement en continent lointain."

Françoise Gardiol a appris à la longue à voyager vrai, équipée de ses outils d'ethnologue. Ce qui revient, pour elle, à "annuler l'anecdotique, effacer les fantasmes, supprimer préjugés et stéréotypes", à tolérer les différences, à respecter l'humain, autrement dit à se mettre "en route vers les autres..."

Ses voyages l'ont conduite aux quatre points cardinaux, et, à chaque fois, elle a rencontré la pauvreté, qui n'est pas une statistique désincarnée, mais une réalité qui dérange, depuis des lustres, voire des siècles: "Les pauvres restent les oubliés de l'histoire officielle." Alors, elle les sort de l'oubli.

Françoise Gardiol a des convictions, qui ne sont pas miennes: "Nos sociétés dites d'abondance concentrent la richesse dans les mains de quelques-uns et en rejettent d'autres dans le manque. Manque de travail, de toit, de droit, de voix. Laissés en chemin par la dynamique néolibérale d'enrichissement."

Il n'y a pourtant pas de meilleure lutte contre la pauvreté que la création de richesses... et le terme de néolibéralisme est une arme de dérision dont se servent ceux qui s'opposent aux échanges libres et respectueux entre les hommes; il a été conçu, comme le dit Mario Vargas Llosa, "pour dévaluer sémantiquement la doctrine du libéralisme"...

Ces convictions - "Dans l'ombre de la crise économique, les Indignés en 2011", écrit-elle "appellent à une révolte citoyenne contre la dictature du marché et de la consommation." - sont en effet réductrices et caricaturales (la dictature du marché est un magnifique oxymore) et laissent à penser que c'était mieux avant...

Ces convictions sont d'ailleurs mises à mal par le récent essor économique de la Chine, qui la laisse pantoise. Car la Chine s'intéresse à l'Afrique. Elle lui fait de gros cadeaux, avec des contre-dons africains en ressources minières et matières premières: "Pour quel jeu? Investisseur ou prédateur?" se demande-t-elle.

La Chine, devenue utilitariste, a certes bien compris les mécanismes du marché, mais elle n'en a pas adopté tous les principes philosophiques préalables - liberté, responsabilité et propriété au sens large, à commencer par la propriété de soi -, se privant par là même de tous les fruits, que ces principes observés pourraient produire, qu'ils soient matériels ou moraux.

Il n'est pas étonnant, dans ces conditions, que l'auteur fasse l'éloge de Thomas Sankara, le chef révolutionnaire (de 1983 à 1987) du Burkina Faso, "le pays des hommes intègres" (comme il a rebaptisé la Haute-Volta coloniale), ou qu'elle voie d'un bon oeil les révolutions qui "reconfigurent territoires et communautés", même si elles laissent "des traces de sang, des édifices en cendres", parce qu'elles laissent aussi "des étincelles d'espérance".

Bien que les convictions de François Gardiol ne soient pas miennes, son livre me touche. Elle continue à être elle-même; en donnant son temps, elle accompagne "les laissés-pour-compte dans le monde à construire un meilleur futur"; elle entre en écriture, autrement qu'auparavant: "Maintenant je plonge en poésie, je m'abandonne aux traces qui travaillent ma mémoire, aux émotions qui marquent mon vécu, aux rêves qui envahissent mon imaginaire."

Françoise Gardiol n'oublie pas les témoignages des peuples invisibles. Comment le pourrait-elle, elle qui veut "cultiver la curiosité et le goût des mondes comme un mode de vie, les yeux ouverts sur les dimensions cachées de l'univers", "vibrer aux rencontres improbables si précieuses"? Une urgence pour elle, "une manière de réenchanter la vie en faisant vivre et danser les mots".

Francis Richard

Pérégrinations parmi des peuples invisibles, Françoise Gardiol, 208 pages, Editions de l'Aire

"Parce que c'était lui, parce que c'était moi.", écrit Michel de Montaigne, dans ses Essais, à propos de son amitié avec Etienne de La Boétie.

Marie-José Imsand illustre ce thème éternel de l'amitié, où les âmes se mêlent et se confondent, dans son roman, Le musée brûle (dont le titre ne se comprend qu'à la toute fin). Ce livre est en effet un hymne à l'amitié, celle d'un Suisse, David, et d'un Roumain, Pablo, qui n'ont de prime abord rien en commun.

Pablo, le musicien, vient de mourir. Alors, David, le journaliste-photographe, se souvient de leur amitié qui a transformé son existence - à son contact, lui le matérialiste, il a notamment "appris à transformer l'avoir en devoir de partager" -, et il s'adresse à lui, en ces termes amicaux, en son for intérieur:

"Tu es mieux que tous les livres que j'ai ouverts parce que tu es un homme. Tu m'as appris à aimer sans admirer. Nous étions égaux. Ni de religion, ni de père, ni de mère, ni de langue, ni d'éducation, ni de pays, ni de coutume, mais peut-être un peu du regard même que les autres posaient sur nous."

Il se répète depuis sa disparition, et se récite, des paroles de cet ami, inoubliables et inoubliées, gravées de manière indélébile dans sa mémoire et devenues pour lui, en quelque sorte, de vivants préceptes, qu'il s'efforce de suivre, à sa façon, parce qu'elles donnent une tout autre saveur à l'existence:

On ne craint rien quand on aime.

La mort n'existe pas pour ceux qui s'aiment.

Tout ce qui est difficile est bon pour la croissance de l'homme.

Si nous ne savions pas que la vie nous dépasse, comment pourrions-nous être à elle?

La beauté est sans approche.

Pablo laisse derrière lui une femme, Iona, et trois fils, dont le petit dernier se prénomme Cyan, comme la couleur primaire. David a une fille, Jaïna, prénom qui, sauf erreur, signifie Dieu est miséricordieux en hébreu. Alors que David est en reportage en Irak, Jaïna et Cyan cohabitent dans l'appartement de David.

Après la mort de Pablo, Cyan n'a reçu pour tout héritage que le smoking de son musicien de père. Aussi David prend-il soin de Cyan, venu à Lausanne pour échapper au sort commun des habitants de son pays sous dictature. Cyan a trouvé un emploi de balayeur dans les jardins de la ville et suit des cours aux Beaux-Arts.

Jaïna, conquise par l'art actuel, va bientôt quitter Rome, "avec assez de diplômes pour être reconnue par les collectionneurs". David s'en réjouit, même s'il n'apprécie guère les installations qu'elle fait et qui semblent réduire sa sensibilité par leur froideur affligeante. Car, à dire vrai, il les trouve tout simplement immondes.

David prend davantage soin de Cyan qu'il n'a pris soin de sa fille, pour laquelle, souvent en reportage, il n'a peut-être pas été le père qu'il aurait fallu. Cela n'empêche pas Jaïna de s'inquiéter pour lui quand elle apprend qu'il se trouve à Bagdad au milieu d'émeutes civiles qui ont éclaté après la commission d'un attentat.

Pour maîtriser sa peur et celle des autres, à Bagdad, justement, David leur lit Les Arts et les Dieux du philosophe Alain, qui écrit: "Il faut croire qu'il y a un bien et un mal. Car si je me crois libre, il est bien que je me garde libre, et il est mal que je me rende esclave de préférer les biens extérieurs à la liberté."

Dans la rue, David croise des enfants - il y en a dans toutes les guerres. Il met un genou à terre et fait des prises de vue: "Je n'ose dire combien ils sont magnifiques à travers toute cette vitalité qui les anime et semble les transporter à tout moment vers ce qu'ils peuvent lui prendre de meilleur. Ils m'entourent. Leur amusement est réel."

Il fait quelques portraits: "Ces jeunes adolescents me regardent dans d'inconscientes supplications. Leurs regards parlent de la folie alentour et du désarroi qui feront d'eux, demain, les mêmes hommes qui s'entre-tuent aujourd'hui. Je touche leurs mains. Nos gestes sont nos mots, un bref instant de survie, peut-être."

Après avoir vu les oeuvres de Cyan, Jaïna ne considère plus cet étranger comme un intrus imposé par son père. Après avoir vu les photos de son père, elle est "à la fois étonnée par la beauté de ces gosses et surprise de l'équilibre qu'ils dégagent malgré leur dénuement dans un pays en guerre".

Mais elle n'est pas la seule à changer. Son père ne la regarde plus du même oeil. Il lui offre des photos d'enfants d'Irak pour sa prochaine installation. Cyan lui-même change à la faveur de deux événements, qui se produisent l'un ici, l'autre en Roumanie, et qui permettent à ce "magnifique jeune homme" de le rester.

"Comment as-tu fait, Pablo?", se demande David au sujet de Cyan.

Francis Richard

Le musée brûle, Marie-José Imsand, 88 pages BSN Press

En 2005, Genève comptait près de 800 entreprises dans le secteur bancaire et près de 21'000 emplois. Aujourd'hui elles ne sont plus que 120, représentant tout de même encore un peu moins de 19'000 emplois. Parmi ces entreprises il y a nombre de banques privées, dont les sept plus importantes sont membres de la mythique ABPS, qui en compte neuf.

Les effectifs du secteur bancaire genevois devraient encore diminuer dans un proche avenir. Car la crise des subprimes de 2008 et la remise en cause du secret bancaire en 2009, pour la clientèle non résidente, ou américaine (résidente ou pas), ne laissent pas de produire leurs effets dévastateurs, qui n'ont pas épargné, et n'épargnent pas, les banques privées genevoises.

C'est justement dans la Genève des banques privées, confrontées au séisme provoqué par la faillite de Lehman Brothers le 15 septembre 2008, que Sandrine Warêgne situe son roman policier. A l'époque, un crime est en effet commis, quai du Mont-Blanc, dans la très respectable banque privée Sutter & Associés. La victime en est un client russe, Serguei Levitov, ancien diplomate, dont la fortune est colossale.

Serguei Levitov a rendez-vous ce vendredi après-midi avec son gestionnaire de fortune, Régis Bernotti, directeur du team Russie de la banque. Serguei a été installé, en attendant d'être reçu, dans un des salons réservés aux visiteurs, le salon Monaco, et l'huissier de la banque lui a apporté un café pour le faire patienter. Mais, ce café contient du cyanure, breuvage au goût d'amande amère, dont l'absorption a sur lui un effet foudroyant.

A peu près au même moment, Régis Bernotti reçoit dans un salon adjacent, le salon Dubaï, une dame qui n'a pas rendez-vous mais qui s'est montrée très insistante auprès de l'huissier. Cette dame, Béatrice Steinmann, est en fait la seconde épouse (séparée) de Serguei Levitov, qui, selon elle, doit être totalement ruiné suite à la faillite de Lehman Brothers. Elle est venue demander conseil, sans résultat, secret bancaire oblige.

Comme la situation est grave pour la banque, Ariane Steiner, qui se trouvait quelques heures plus tôt à New-York avec son frère Julien, a interrompu ses vacances à la demande de Régis Bernotti. En arrivant au bureau, elle y trouve, sur le départ pour le week-end, Christina Dürig, l'assistante de l'équipe, et Michel Lederer, portfolio manager d'Alexei, le fils de Serguei, dont la fortune est symbolique comparée à celle de son père.

De retour de Saint-Pétersbourg, Ivan Goudounov, directeur de la région de l'Europe de l'Est de Sutter & Asssociés, a dans ses bagages une icône de grande valeur. Il se livre effectivement à un trafic d'oeuvres d'art avec Alexei Levitov, lequel a une galerie d'art à Londres, et, par le biais de son compte bancaire, aide sa belle-mère Béatrice, juive de nationalité américaine, à s'évader fiscalement.

(La loi fédérale suisse fait encore, du moins pour les résidents, qu'ils soient suisses ou non, la distinction entre la soustraction fiscale, qui relève du droit administratif, et la fraude fiscale, qui relève du droit pénal et se caractérise par l'usage de faux) 

Ivan passe à la banque en coup de vent, avant de partir en week-end avec sa maîtresse Christina (Dürig), à l'insu de sa femme. A qui il a dit qu'il ne rentrerait de son voyage d'affaires en Russie que le dimanche soir... Il est filmé par les caméras de surveillance à son entrée dans la banque, mais, si l'on en croit les mêmes caméras, il ne semble pas en être ressorti...

Patrick Camino, jeune inspecteur de police, est chargé de l'enquête. Laquelle s'avère difficile même si Régis Bernotti fait rapidement figure de meurtrier idéal, puisqu'il apparaît qu'il a détourné des fonds de Serguei, son plus gros client, et que celui-ci était sur le point de porter plainte contre lui. En bon professionnel il n'écarte pas pour autant de la liste des suspects Ariane, Christina, Béatrice, Michel et Ivan.

Sandrine Warêgne rappelle en passant les règles que doivent observer les banquiers suisses en matière de blanchiment et les formulaires d'ouverture de compte KYC (Know your customer) qu'ils se doivent de remplir, ce que sont les produits structurés et les commissions qu'ils rapportent aux banques, les ratios qu'elles utilisent ROA (Return on assets) ou NNM (Net new money), qui sont les clés de leur performance...

Les personnages de ce roman sont bien de notre époque et bien du milieu bancaire genevois. Vies privées et vies professionnelles y sont assez étroitement mêlées malgré qu'ils en aient. Elles font diversion pour le lecteur impatient de connaître whodunit. Cette habile diversion lui permet en tout cas de prendre son mal en patience. Car il n'apprendra que dans les trois dernières pages qui a commis le crime, qui a eu l'opportunité de le commettre et pourquoi.

Francis Richard

Le banquier du quai du Mont-Blanc, Sandrine Warêgne, 256 pages Éditions Mon Village

Publication commune avec lesobservateurs.ch